El Gacetín Macanudo

FAR EAST MAN

2011-09-12T18:36:00.008-03:00

Malabia, Ángel Gallardo, Medrano, Carlos Gardel, Pueyrredón, Pasteur, Callao, Uruguay, Carlos Pellegrini, Florida, Leandro N. Alem.
Leo las estaciones de la línea B, mientras en el auto suenan cantantes melódicos de los '90. Y no me exaspera.
Sólo por esta noche, me olvidé de mi rock & roll y mi postura de mina dura.
Fastidiosa, yo. Pero hoy, no. Hoy había renunciado a mi mecanismo de defensa recurrente: dejé de quejarme, y te escuché.
No voy a revelarte que para mí resultarás el amor de mi vida. Es un poco mucho. Pero dentro de mí, hay fuegos artificiales y en mi lóbulo frontal suena un bolero.
Todo tiene una razón de ser. Por algo hoy estuvimos allí.

No cruzaremos ni la General Paz, pero habremos llegado a cualquier parte.
Resultarás el hombre de mi vida. Sólo preciso que me des un espacio y un poco de tiempo, y una sambita me recordará tu perfume. Y vas a escucharla vos, también.

Nostalgia, nunca más. No habrá subtes ni cantantes melódicos. No hará falta combinar horarios, tiraré mi Guia-T y mis malas ganas, y vas a asumir que resultarás el hombre de mi vida.

Estaré lista para cantarle al mundo. Vas a estar listo para encontrarnos en París.
La vida misma acaecerá. Y dejaremos la materialidad.

Sólo va a quedar un olorcito a septiembre que nos congelará los dedos.

LAS GLORIAS QUE NO ESTÁN

2011-09-12T18:35:00.000-03:00

Si oís Tumbas de la Gloria, de reversa, al final, se oyen nombres de músicos que ya no están. Las glorias que no están.
Un fanático me lo dijo, y me hizo pensar.
Qué será de mí cuando las glorias ya no estén.
Cuando se olviden de mí. Cuando me olvide de ellos.
Cuando termine.
El paso del tiempo hará en mí, también, estragos.
Y las glorias ya no estarán.
El Vampiro bajo el Sol
es un tema que canta Paralamas, escrito por Fito.
Algo ya se cambió, acá dentro de mí: las luces de mi vida mortal.
Debo reconocer que estoy creciendo, sí, es cierto. Mañana seré más madura que ayer.
¿Qué va a acontecer de mí?
¿Qué me tienen deparado todos los astros?
Cuando era más joven, sólo le temía a la muerte.
Ahora temo no ser lo que quiero ser. No terminar hallando -en mi vida- lo que busco encontrar.
Que no estén las que, para mí, son mis glorias.
La incertidumbre es un síntoma espantoso. Como cuando tenés un encendedor, girás la rueda pero no hay llama.
No hay lumbre.
Y lumbre, puedo decirte, es también luz.
Voy a abocarme a no hacer planes. Porque, cuando te olvidas del asunto, lo interesante simplemente comienza a suceder.

EN UN ABRIR Y CERRAR (de puertas y vntanas)

2011-09-12T18:33:00.003-03:00

Abrí la ventana y ahí justito se apareció.
Mezcla rara de enano y desequilibrado mental.
Lo dejé pasar, porque soy una atrevida, nomás. Me gusta siempre estar sobre la cornisa.
-¡Ay, un enano!
-Pará, maleducada, antes que nada, no soy un enano, soy un elfo. Y segundo, soy el Tiempo.
-¿Tiempo, posta sos el Tiempo?
-Sí, el mismo que viste y calza.
-¿Y dónde vivis, capo?
-En todos lados.
-Bue. Te fumaste a la poesía también, ¿no?
-Mirá, flaquita, no vine para que me bardees. Tengo que decirte algo muy importante. Algo que va a cambiarte la vida.
-Ah, bueno, dale, desembuchá.
-¿No me vas a invitar con algo para tomar, o para comer?
-No, me estás provocando un cachito de repulsión en realidad, quiero que te vayas lo antes posible. Hey, ¿qué tenés ahí?
-¿Dónde?
-En los bolsillos.
-Nada, nada. No tengo nada.
-Sí que tenés, sacá todo lo hay adentro de tus bolsillos o juro que te piso.
-¡No, por favor, sólo son unos barbitúricos para uso personal! ¡No sabes lo difícil que es mi trabajo!
-No, no lo decía por los barbitúricos. Sacá todo lo que tenés.
-No, dale, eso no.
-Dale, Tiempito, entregalo, o la vas a pasar mal.
-¡No, lo necesito!
-A llorar a la iglesia, Tiempo. Dámelo.
-Te vas a arrepentir...
-Callate, ¡ay, qué lindo es! ¿Para qué sirve?
-Es un esperanzador. A las personas que están agotadas, nada, les doy un poquito, apretando este botoncito, ¿ves?, y así le das un tiempo más.
-¿Me lo prestás unos días?
-No, no puedo, lo necesito.
-¿Esto viniste a darme, esperanzas?
-No, lo tuyo es algo especial. En general, no dejo que la gente me vea, directamente. Pero vos sos una terca. Te di muchas pruebas de que estabas malgastándome. Pero no das pie con bola. Sos terrible.
-¿De qué hablas?, qué hambre.
-Que estás gastando mal tu tiempo. ¿No te das cuenta?, en cualquier momento, en un abrir y cerrar de ojos ya te va a haber pasado la vida, ¿y qué hiciste? Siempre decís que hay tiempo, que es lo que sobra, pero lo estás derrochando. Tenes que empezar a hacer todo lo que decís que vas a hacer cuando seas grande porque, no sé si sabías, ya sos grande.
-Ufff, qué amargo que sos. Tengo tiempo, tengo todo el tiempo del mundo.
-No, te va a pasar la vida, y no hiciste ni un tercio de lo que te propusiste. Voy a tener que pensar que, al final, sos una llorona.
-¡No, no soy una llorona!
-Bueno, entonces, crecé, y usá tu tiempo como corresponde. Basta de boludeces.
-¿Ah, si?, y si no quiero, ¿qué vas a hacer, Tiempito? Si es que de verdad lo sos, hasta ahora me pareces un enano.
-Si tengo que volver, voy a usar el acelerador, y te voy a envejecer, hasta tus útimos minutos.
-¡Mira cómo tiemblo!
-No seas tan prepotente, pensá lo que te digo. Yo no hablo en balde. Me tengo que ir, el tiempo apremia.
-Tomá, no olvides tus barbitúricos. Si volves, te denuncio por tenencia.
Y así se fue el Tiempo de casa.
Me sentí desencajada.
Puse tablones en la ventana. Y un burlete debajo de la puerta.
Si intenta volver, por lo menos va a tener que tocar el timbre.
　

EL DÍA QUE ME QUIERAS (1)

2011-07-28T16:38:00.002-03:00

LA VERDAD

Esto es simple: yo ya elegí al hombre de mi vida. Pasa que él todavía no me eligió a mi.

SIMPLE

2011-07-19T00:59:00.000-03:00

Fue el Día de la Primavera de 2006 cuando Rodrigo se enamoró de Anita. Y fue el 25 de diciembre siguiente, entre pitos y flautas, papeles destrozados de regalo y botellas caleidoscópicas que coqueteaban con el sol, cuando le confesó todo su amor.
Ella, a modo de respuesta, estimo yo, le vomitó las zapatillas. Es que el amor no correspondido es como un dolor de panza, una otitis veraniega de tanta pileta.
Pero Rorro no se fue al mazo. El no tan particular de Anita no le hizo bajar los brazos.
Él sentía que tenía que seguir, hacer todo lo posible para que Anita lo quisiera.
Lo que Rodrigo no podía entender es que no se puede forzar a sentir al otro. Que a veces, no basta ni con todo el amor de uno para el otro.
A veces, las cosas no funcionan, el amor no corresponde y lamentablemente, aunque pese como un yunque el corazón, hay que afontar la realidad. A veces, la persona A no quiere a la persona B (o viceversa), y es tan simple como la tabla del uno. No hay que darle tantas vueltas, ni filosofar sobre el asunto. Si todos nos quisiéramos, esto sería un quilombo.
Mas Rodri no podía concebir la idea de que Anita no lo quisiera. Que no se diese tiempo para conocerlo y así descubrir que lo podía querer aunque sea un poco como él la quería.
Para Rodrigo la vida es perseverar y triunfar. Así que él no iba a echarse atrás.
¿Cómo sabía Anita que no lo quería? ¿Acaso ella sabía lo que se estaba perdiendo?
El que no se dio cuenta de lo que estaba perdiendo era Rodrigo. Todo ese tiempo perdido, y todas esas energías malgastadas que de haberlas ahorrado, podría haberse hecho una torre de ganas.
El amor sucede, simplemente, como una ráfaga de viento cuando abrís la ventana. Algo bueno. Algo simple. Algo así: caído del cielo. Y si no sucede así, simple, casi ineludible, yo en tu lugar me sentaría a preguntarme qué catzo es.
No se puede ir por la vida exigiendo la misma cantidad de cariño que uno entrega. Habrá que pegarse duro el marote contra varios cordons, habrá que secarse de tantas lágrimas pero, a la larga, uno termina comprendiendo que en este mundo a veces hay que deponer las armas. Y saber que por lo menos uno dio lo mejor de sí, aunque el resultado no sea el esperado.
Yo no soy partidaria de las claudicaciones, no. Pero no podemos ir por la vida a cualquier precio tratando de que nos quieran como queremos.
Capitalizar la frustación es sinónimo de evolución emocional. Costará, pero quién nos quita lo bailado.

COMUNICADO OFICIAL Nº 6

2011-07-19T00:58:00.002-03:00

Lo más lindo de vivir cerca de la Cervecería es que sé el momento exacto en el cual están fabricando la cerveza que me voy a tomar el próximo finde.
Sólo es necesario asomarse al patio, o abrir una ventana, e hinchar bien grandes los pulmones. He dicho.

SI SE ENAMORARON DEL CHE

2011-07-19T00:56:00.002-03:00

Uhh, ya me cansé de ustedes. Sí, de ustedes, no se hagan los tontos. Ustedes, los que se enamoran del Che Guevara y después le quieren cortar la barba.
Que se enamoran de ella, que es tan correcta y dulce y después la dejan, porque tiene alma de madre y es soñadora.
Y de ustedes también, que la quisieron por libre y espontánea y la abandonan, en medio de una noche de tormenta, sin mediar palabra y la dejan -pobrecita-, bajo la lluvia en la parada del bondi y sin monedas, porque ahora les parece una volada y re desubicada.
Ah, cómo me olvidaba de ustedes, manga de mediocres, que les encantaba cómo le quedaban los cortos y en un tiempo pasa a ser una descocada y atrevida, y les da vergüenza ir de la mano con ella por la calle y que la vean lo pibe.
Ustedes tampoco van a salvarse -hay para todos-, los que se enamoran de la voz del pueblo, la defensora de pobres y ausentes y le cortan el rostro cuando se queja en un bar que se hace el pro y top y en vez de platos, sirven dedales.
Muchachos, no... ¿O acaso ustedes creen que son unos fenómenos? ¡Agarren algo mientras puedan, porque la mitad más uno de ustedes son unos nabos que ni siquiera califican como regular partido!
No, chicos, lamentablemente, la vida no es la historia que nos vendieron en "Montaña Rusa". No van a conseguir otra como sus mamás. Ellas por algo son sus madres. Y si lo suyo son Edipos mal resueltos, hagan terapia y no trizas a mi género. A mis amigas, mis hermanas, y a todas aquellas que tuvieron mal tino de cruzarse con nabos como ustedes.
Traten bien a las chicas, y si no, vuelvánse homosexuales. Y ahí sí que los quiero ver.

NO ESTÁ MUERTO QUIEN PELEA

2011-06-14T13:06:00.003-03:00

¿Te acordas la primera vez que me miraste? Yo la recuerdo como si estuviese sucediendo en este preciso instante.
Podría habe sido cualquiera, pero fuimos vos y yo, por esos desaires que tiene el cosmos. Y desde ese momento lo supe -mirá que no dudé, ni una milésima de segundo, no dudé-: que tenía ganas de ser aire y me respiraras para siempre.
Yo sé que no suena muy normal ni convincente, pero qué más da, si es lo que siente uno. Pero lo que siente uno a veces, no es lo que siente el otro.
Y ojo que y no quería que fuera perfecto. Yo no creo en historias geniales. Esas cosas se las dejo a las películas. No espero en mi vida una "Cuando Harry conoció a Sally"
A duras penas espero respeto, mirá si voy a pedir algo más.
Pero algo te llevaste de mí cuando dejaste de mirarme. Cuando me retiraste el cariño que habías depositado, a modo de seña, quizás, y te mandaste a mudar.
Y yo quiero -exijo- que me restituyas lo que te llevaste, porque es mío y no tenes derecho alguno, aunque me hiperventile cada vez que me dirigís la palabra. ¡Yo quiero justicia! ¡restitución urgente a los estados anteriores!
Voy a hacer todo lo necesario para que haya ¡JUSTICIA! por mí y por todos aquellos que se quieran sumar a la causa; todos aquellos descamisados por estafas sentimentales y hurtos emocionales; por todos aquellos a los que les sustrajeron algo de sí gente linda que va po la vida partiendo corazones.
Nos vamos a juntar todos en una organización sin fines de lucro y como primer medida de fuerza vamos a tomar el Obelisco. Y minga con que venga Shakira a querer cantar, o Paul McCartney; y nada de ir a festejar bicentenarios ni victorias de clubes de fútbol. ¡Con la Federal y Gendarmería nos van a tener que ir a buscar!
Hasta que no oigan nuestros reclamos y nos restituyan a cada uno de los compañeros lo que nos han sustraído, no vamos a claudicar en la lucha.
No nos vamos a quedar de brazos cruzados, no vamos a parar hasta que nos escuchen los organismos internacionales, preferentemente UNICEF y la fundación de Lio Messi.
¡Se va a acabar, se va a acabar la estafita emocional!

CONURBANO

2011-06-14T12:58:00.004-03:00

Entrando el cuarto, volando bajo, la alondra ya está cerca de tu cama, nena.
Desperté en algún lugar del Conurbano.
Factor sorpresa. Lo que no nos mata, nos hizo más fuertes. Como la tele de los '90.
Me desperté en algun lugar. Y era éste, el Conurbano.
Quiero quedarme, no digas nada.
¡Nada digas!. A veces, no entiendo por qué hablas. Nunca entiendo lo que decís.
Hacía calor y esos amarillos puntitos de luz que entraban, ya me molestaban estos pies que siempre tuve. Nunca supe como abandonarlos, y que no me sigan.
Me levanté, tratando de salir de aquel estado casi lisérgico que te causa el sueño.
Espero que las sombras se hayan ido.
Bueno, y está la felicidad. ¿Será un invento del marketing?, siempre hay que buscarla, estar con ella.
Yo no voy a morirme sin tener la certeza de que di lo mejor de mí. Bah, que lo he intentado.
Ya había dejádome de preocupar. Total, estaba en el Conurbano, que es la palma de mi mano. Esta línea de la vida es el Camino de Cintura. Y ésta, la línea del amor, es Autopista Buenos Aires-La Plata. Siempre me pareciste poco seria, Quiromancia.
La luz fatal, la espada vengadora.
Acá hay eco. Puta, qué susto. Creí que había alguien más. Y entraba más luz que aire. Es por esta dictatorial idea de que la periferia es mala.
Quiero comerme al mundo entre dos Criollitas. Así, joven y canchera, me hizo la vida.
Yo me recorro este Conurbano con los ojos cerrados. Creyendo en la gente, uno puede cambiar el mundo. O morir en el intento.
Yo prefiero morir en el intento que saber que no hice nada.
Ya tengo mis dramas propios como para hacerme rollo por los tuyos.
Creo que, en todo caso, estás hablando con la persona equivocada, depositando tus culpas afuera.
Yo no quiero ser parte de tu verano eterno. Acá me bajo. No, miedo no tengo, sí es el Conurbano.

DEJAVÚ (de lo que va a venir)

2011-06-14T12:36:00.002-03:00

¿Qué pasaría si nos volviéramos a cruzar en unos años y ya no necesitaras TANTO estar solo?.
¿Estaríamos juntos, acaso, en unos años, cuando ya no necesitaras tanto de tu soledad?
¿Podría yo echarte las culpas, allí, dentro de unos años?
¿Podré decir que habría hehco todo lo menester para que la vida te lleve a ya no necesitar tanto esta solo?
¿Te habré dejao ya en paz?
¿Habría dejado de perseguir tu ápice de ganas de compañía, habré dejado de estar al pie del cañón?
En realidad, mi miedo es que, dentro de unos años, cuando ya no necesitaras tanto estar solo, alguien llegara antes que yo, pues, si al final de cuentas, todo lo lindo siempre terminan comprándolo. Y no serás la excepción.
Alguien va a acabar con tus ideologías, porque te llegará el día en que te moleste ir solo al cine; comer solo.
Con alguien vas a transar tus ideales porque vos también, aunque ahora grites que no, vas a terminar queriendo formar una familia tipo y adoptando un perro.
Es obvio que así será -y reitero, para que esta vez sí conste en actas-, porque todo lo lindo siempre terminan comprándolo.
Todos dicen que esas cosas (como confundir la soledad con libertad) son cosas que se van con la edad.
Yo preferiría apurarme porque al final, todo lo lindo siempre terminan comprándolo. Y esto, de verdad, no me lo quiero perder. No quiero tener que esperarte hasta la próxima vida.

MÁS COSAS QUE ODIO

2011-06-14T12:35:00.001-03:00

-a los que dicen "no, la Coca es para el fernet"
-la gente que agradece por los saludos de cumpleaños en Facebook, con un post tipo "gracias a todos por los saludos, los quiero muchoooo!"
-a los que se suben al colectivo y se quedan adelante para formar tumulto.
-a los que piden que los fotografíen al fotográfo del boliche/fiesta/reunión social.
-que todavía no exista "Cuarto de libra para todos"
-que me dejen en espera y que eltema termine y vuelva a empezar, y sigan sin atenderme.
-ser tan torpe. Para aquellos que me dicen delicada, sepánlo y asúmanlo: me muevo despacio porque soy un peligro.
-que no tenga la chispa (ni el physique du rôle) para vivir de ser mediática.
-que no se me hayan ocurrido inventos geniales como el iphone, el avión o internet; o comercializar el azúcar, entre otros.

AVEC LE COEUR

2011-03-16T20:51:00.002-03:00

Un pétalo no es siquiera tan terso,
una mirada suya bastará para sanarse.
Y fíarsele será la moneda corriente.
Las paranoias quedan durmiendo fuera
y puertas adentro, el más precioso atardecer.
Merci beaucoup,
que ya no soy parte;
en la lumbre en el ocaso
y atardecer,
el extracto más puro,
la más concentrada belleza.
Inigualada certeza de atardecer de su mano,
tanta dicha,
y la victoria se acomoda en el podio.
Mas será voz popular,
mas será la absoluta, cruda verdad
que después de atardecer, la noche;
la despiadada despedida.
Desvestida el alma,
ya no hay lugar para ocultar
el nihilismo de la más acérrima negativa,
si de veras es
el Taj Mahal en concreto.

BOLLITO, PLIEGUE Y A LA BOLSA

2011-03-16T20:50:00.002-03:00

Para mí, el mundo femenino (puesto que los hombres no lo hacen) se divide en dos grandes grupos: las que cuando hacen pis, pliegan el papel higiénico por el troquelado; y las que hacen bollito.
Las primeras, son nenas que miraban "Reina en Colores", usaban los zuequitos de Xuxa, jugaban a la cocinita y tenían una muñeca como hija. Y la paseaban en carrito. Los rosas y blancos de plástico.
Las del bollito siempre jugaron a hacer tortas y castillos de barro y preferían la película de Brigada Cola a La Sirenita.
Las de bollito son las que se ponen en pedo y van a buscar a un ex chongo a la puerta de la casa a las 9 de la mañana un domingo.
Las del pliegue van a morir de la represión antes de avanzar a un tipo.
Las del bollito estudian "carreras con cosas que tengan contacto con las personas". Las del pliegue siempre son las de las ciencias duras.
Las bollito nunca son jefas. Las pliegue lo son siempre. O, por lo menos, siempre aspiran a serlo.
Las bollito se enamoran; las pliegue enamoran.
Las pliegue son las que cocinan y dejan la cocina impecable.
Se dice que la última vez que una bollito intentó cocinar, implosionó una usina nuclear.
Yo soy un poco bollito y un poco pliegue. Quiero ser canciller tomando caipirinha en la playa. Quiero ser una madre open mind. Quiero ser esposa, pero que cada uno haga la suya.
A mí me parecería fantástico que nosotras, las chicas nos colguemos un cartel que diga "atenti, bollito " o "pliegue suelto".
Lo que espero que a ninguna de las miembros de cada sector le suceda, es salir del baño con un pedazo de papel engachado en el pie...

CONFIESO QUE...VII

2011-03-16T20:48:00.003-03:00

Es tedioso muchas veces, ser solo. Sobretodo cuando comprás esos sanguchitos de estaciones de servicio que vienen de a dos.
Cuando volves solo a tu casa.
Cuando precisas un abrazo.
Cuando te acostas y mirás, y te das cuenta de que el techo está tan lejos -tan alto-, y que tu cama es muy grande para vos solo.
Y más que tedio, da también tristeza.

PIMPOLLOS DE HISTERIA

2011-03-16T20:46:00.002-03:00

Starbucks es un lugar que me simpatiza. Sí, en el fondo me hubiese gustado ser cosmopolita. Pero soy una piba del Conurbano, que toma un semirápido todas las mañanas para ir a laburar.
Sin embargo, no puedo pasar por alto la combinación exitosa de café y sillones.
Y menos aún dejar de contar algo que llegó a mis oídos mientras tomaba un Frapuccino Moka Blanco tamaño Venti.
-Yo no la entiendo, me pelea, me pega y después quiere ver una película conmigo.
-A mí, la mía me hace lo mismo. Me grita primero y después me pide perdón, llorando.
-Están locas, Rodrigo, menos mal que tengo una. Vos que tenes dos, la debes pasar mal.
-Sí, pero te digo, también es divertido, cuando están de humor.
-Yo no sé como hace mi papá. Además de hermanas, ¡se casó!. Che, ¿ya fuiste a ver Rango?, está re buena.
-No, mi mamá me castigó, así que hasta que no me lo levante, no puedo ni salir a jugar.
Eran dos nenes divinos, tendrían como mucho, once años. Y ya están mambeados. Pobrecitos, todavía les queda el terrible filtro de la pubertad. Dios los ampare.

(cuando seamos grandes) ¿TE QUERÉS CASAR CONMIGO?

2011-02-23T20:35:00.005-03:00

Ahora que he captado tu atención, me dispongo a decir verdades. En efecto, sí, es más que cierto que me gustas. Pero es hora de que lo asumas. Yo también te gusto.
No pongo en tela de juicio que me quieras, que me ames, o que me adores. Por hoy, sólo debes admitir que te gusto. Como yo lo asumí desde el minuto cero.
Si no, no es parejo. No estamos jugando limpio. Siempre yo quedé expuesta y vos, vos siempre te hiciste el lindo.
Vamos, no es la gran cosa. No sé por qué tenes tanto miedo. No sé por qué sos tan cagón. Si yo tengo más miedo que vos. De no saber cuán veraz puede ser todo este cariño. De que sea sola y absolutamente una ilusión óptica. Un cadáver exquisito que de a poquito, y sin notarlo, fuimos acoplando, y terminó siendo esta maraña de confusiones. Tengo miedo de que me quede grande todo lo que he dicho. Que, de posibilitarse la expresión de todos mis deseos, se me empañe la cabeza, se me caigan las medias y me haga pis encima del pánico. Y sobretodo, lo que más terror me da, es no poder sostenerme. Que todo haya sido un merísimo pasatiempos.
Así que, figúrate vos, yo tengo más miedo, cagón.
Yo no te estoy pidiendo otra opotunidad, no. No estoy pidiendo que te conviertas en el novio ideal. No pido que te despiertes a mi lado.
Yo ya no te pido permiso. Te exijo que resuelvas tus problemas (que, espero, sean sólo de tipo inhibitorio) y me digas "sí, María, me re gustas".
Listo, punto. Y aparte. Cortémosla con la pavada. Ya estamos grandes. ¿Cuánto más podemos proyectar esto en el tiempo?. Y con proyectar, no te preocupes, no quiero decir que idealizo algo a largo plazo. ¡Ni siquiera sé si me da el cuero para algún encuentro cercano! -no había mentido, dije desde el principio que estaba repleta de miedos-. Por favor, no tiembles si me tenés que sostener (si vos temblas, imagínate cómo estoy yo).
Dale, si me estoy quedando ciega de tanto mirarte a vos (sí, como en el tema). Vamos miti y miti. Fifty-fifty. Yo no puedo con todo. Ni tampoco soy lo peor que te pueda pasar.

CONFIESO QUE...VI

2011-02-23T20:30:00.003-03:00

ODIO a la gente que se tatúa pelotudeces en el pecho, a saber:
"Le viè est a film"
"Fortaleza"
"Nonpalidece"
"Ezpeleta"

La verdad, me sale la joven adulto de adentro y les digo, a ustedes, manga de desconsiderados corporales y de su descendencia, no tienen cabeza. Los obligaría a predicar la palabra de sus tatuajes. De por vida.
Se salvaron, porque no tengo autoridad para tal cosa; más vale que toda la vida les guste las pelotudeces que se marcaron.
A veces soy toda una Rodríguez Larreta, y dios me tenga piedad.

UN AMOR CHIQUITO (para recordar)

2011-02-23T20:28:00.003-03:00

(una de las historias tomadas prestadas del Conurbano)

Metro sesenta de puro amor. Era obvio que era la primer noche que pasaban juntos. Ella le rogaba que la llamara más tarde; su pedido iba envuelto de un ladeo de cabeza y un casi imperceptible levantamiento del pie derecho.
Él la miraba embobado. Y debía de estar muy enganchado. Acompañarla a tomar el colectivo siete menos veinte de la mañana, un martes, es casi amor. Es más que pedir matrimonio. ¿Quién invita a cenar un lunes?.
Era obvio que él la había invitado a comer a su casa. Era obvio que él había cocinado y que ella, mientras lo veía cocinar, imaginaba cómo serían sus hijos.
Era obvio que él bebió vino. Y era obvio que ella no. Era obvio que él, después de comer, e intentar ver una película que no terminó ni siquiera los avances, le pidió que se quedara a dormir.
Era obvio que ella no aceptó de inmediato, aunque tenía un ¡SÍ! amalgamado a los labios. Seguramente intentó excusarse con que al día siguiente debía trabajar. Él le habrá dicho que ponía el despertador. Ella habrá intentado, en vano, con que no tenía ropa. Y se habría derretido de amor al ver la cara de "qué me importa, por favor, quédate" bonaerense que le habrá puesto él.
Así, más o menos, creo que se habrán dado las cosas. Fue lo que percibí viéndolos en la parada del semirápido a Correo esos diez minutos.
Ella viajó hasta destino con una sonrisa de oreja a oreja. Y sí, quién le quita lo bailado.

ESTO ES CUALQUIERA, BLANCA

2011-02-18T19:22:00.001-03:00

En vez de mudarme, parece que me morí.
Sí, me siento sola. Y no es porque esté sola, es porque me siento aislada.
No sé si fui yo sola quien se puso en este lugar. No sé si habrá pasado que yo sola me aislé.
Pero, ¿por qué si siempre hice todo sola, nunca vendí mi independencia, nunca la trancé, por qué ahora me siento así?. Si siempre fui yo la que cerró el corazón, la cabeza. Si siempre fui la que nunca dejó a nadie entrar. Por qué ahora me molesta estar sola, es la pregunta que me hago.
Porque siempre hice lo que quise, y siempre me salió bien, es la respuesta.
Y ahora no, ahora no hago lo que quiero; no me gusta lo que hago ni un poco. Me frusta. Me pone mal, saca lo peor de mí. Y ahora sí necesito apoyo. Aunque sea moral. No quiero que me den la razón. Quiero que me abracen mientras lloro.
Si no estás siendo feliz, no funciona. Tendría que funcionar.
Pero, ¿qué sentido tiene?, no se puede hacer solamente lo que nos da felicidad, lo que nos genera divertimento. Así nunca voy a crecer.
Debo admitir -ya es hora, ya estoy grande-, no tengo tolerancia a la frustación. No puedo verme no llegando. Por eso lloro. Por eso, sigo aislándome. Y aislándolos.
Yo no quiero crecer para hacer algo que no me gusta y llorar de angustia.
En realidad, yo no quiero. Quiero hacer lo que quiera, cuando yo quiera. Aunque les de adolescente.
Y hoy por hoy, no estoy siendo ni 1/4 de mi misma. Yo creí que no estaba en mis planes crecer. Y lo fui haciendo, sin notarlo; y a pasos agigantados. Y eso me angustia. No ser dueña de mis propios tiempos. Crecer porque se me exige -la vida misma lo exige-. Y no porque yo quiera.
¿Qué sentido tiene?, ¿lo hubiese hecho por mi cuenta?, ¿o debía llegarme la adultez de cimbronazo?
No pasa por los demás, por cumplir o no expectativas. Pasa por mí. Ahora me da mucho miedo no llegar a ser de mí lo que yo quería.
Y sí, cuando está oscuro, todo oscuro se ve.

COMUNICADO OFICIAL Nº 5

2011-02-18T19:18:00.000-03:00

Famosa agua mineral dice ser "FRESCA Y EXPRESIVA". ¿Qué significa?, ¿la destapas, acaso, y grita "¡VIVA PERÓN CARAJO!"?
Posta, los que estudian Marketing son unos estafadores.
Y otra cosa: odio a los padres Actimel. ¿Vieron la publicidad de los padres que hablan de que los hijos comen del piso o chupan pelotas del pelotero?. Bueno, creo que están criando hijos neuróticos. Un nene de 4 años no conoce las vías de contagio. Esos nenes a los 25 andan son los que te no comparten vasos. O limpian la bombilla del mate, en una ronda con amigos.

B6 HUNDIDO

2011-02-02T17:52:00.004-03:00

Ay, cada vez que se toma una decisión, hacemos agua.
Yo siempre con mis miedos y esta inseguridad que toma posesión de mí.
Hace agua mi barquito por estribor.
El Titanic, un poroto. Sí, yo, la que viste y calza (no la que vestiste y calzaste, no le digas a nadie, eso fue entre vos y yo), la que se lleva la multitud por delante, la que grita para hacer callar al resto y que su voz sea la que más se oye; sí, yo soy un manojo de nervios, un caramelo blando en la guantera. Una perdiz a la crema, como decía Oliverio.
Hay que aceptarse a uno mismo, hay que aprender a convivir con todo eso que uno es, y despertarse al lado de esto que se es, y no estar durmiendo con el enemigo.
Hace agua -otro poquito- por babor.
Es esa sensación espantosa de sentirse hundir, de sentirse ahogado. Y no saber nadar.
Y sí, más vale, también hago agua cuando me ponen frente a mí misma, cuando me exponen. Cuando me doy cuenta de que grito porque no sé como decir todo esto que me pasa adentro. Cuando caigo en la cuenta que esta topadora que soy es porque si me freno, me quiebro. Ya lo dije, ser tan sensible, es una cagada. Sí, soy naif. Sí, soy un puñadito de llantos no concretados, de penas ajenas experimentadas, de frustraciones frente a utopías inalcanzables.
Todo eso soy, por eso, éste, mi barquito, hace agua por estribor y también, en el pico de las crisis, hace agua por babor.

AL FINAL, CARA DE NABO SIEMPRE TUVO

2011-02-02T17:50:00.004-03:00

Me había creído enamorada de su forma de mirar. Había vístolo entrar y quedado fascinada.
De esa forma tan peculiar de dominio sobre sus manos, que parecían pinceles de acuarelas que retrataban todas sus palabras.
Si, ya sé. Parece que ya la estoy flasheando en colores, pero a veces me pasan estas cosas. El embobamiento al cubo, el enamoramiento platónico, y vuelvo a sentir lo mismo que sentía cuando me gustaba Octavio, de Júgate Conmigo, a los 5 años.
Es que para mí, era simplemente encantador. Más maravilloso que un caleidoscopio. Y eso ya es mucho decir.
Sentía una casi devoción, un culto, un fanatismo. Y yo sola lo sentía. Solamente yo veía eso en él.
Para el resto del mundo, lo mío era una sobrevaloración.
El manojo de nervios paseaba en montaña rusa cuando él respiraba en el mismo ambiente que yo. Llamémosle mismo lugar, misma ciudad, mismo país. Bastaba con que lo sintiera cerca para morirme de amor.
Y ahí justamente, está el meollo del asunto. Yo no nací para morirme de amor. Eso se lo dejo a todo aquél que desee conservarlo. Pero yo, no. Nací para otras cosas. Plantar un árbol, escribir un libro, cambiar el mundo. No lo sé; pero no iba a morir de amor.
Yo me creía enamorada de su forma de mirar, de lo hermoso que sonaba mi nombre en su boca (y cómo combinaba mi nombre con su apellido, con el "de..." a modo de materialización de todo mi amor; sí, yo me creía de él. Sí, yo hubiese permitido que hiciera de mí lo que prefiera), de ese don que tenía para que todos sus dichos causen en mí algo sin igual. De todo él, me creía enamorada.
Hasta que usé uno de esos progamas que muestran cómo serán los hijos entre dos personas subiendo sus fotos.
Off the records, que conste, sólo voy a decir que todo mi amor se fue por el caño porque no me gustaron nuestros hijos.
Eso, y que me cantó un bolero en un restorán.
Ahora ya no lo amo.
Considero seriamente la posibilidad de mandarle un remis a la casa para que mate a sus familiares.

INFO ÚTIL (para quedar bien en cualquier lado)

2011-02-02T17:49:00.001-03:00

Después de unas largas vacaciones, El Gacetín Macanudo trotará por terrenos insoslayables. A partir de hoy, este blog explicará frases cotidianas, que nadie sabe de dónde catzo salieron.
La frase que pasaremos a enseñar en el día de la fecha es, nada más ni nada menos la famosa "los últimos serán los primeros".
Esta frase -y cáiganse en sus posaderas-, salió de las fauces de Isabel, la Católica. Sí, si, aunque ustedes no lo crean.
Isabelita le dijo esto a Colón y a un par de pibes más que andaban jodiendo por España. Porque se los quería sacar de encima. Andaban rompiendo los quinotos y bueno, como eran re pesados y medio vandálicos, ella les propuso un reto, para sacárselos de encima.
Les dijo a los tipos estos que agarrasen unas carabelas y unos cuantos presos y salieran cada uno para un punto cardinal distinto y no volvieran hasta que consideraran que serían los que más tiempo de viaje llevaran.
Ruy Carlos Alberto Horacio de Bilbao se fue para el Norte. Murió junto a toda su tripulación a los tres días porque nadie había llevado provisiones. Ni abrigo.
Manolo Penitencio Álvarez se fue para el Oeste. Cuando llegó a Arabia se quedó a vivir ahí porque le re copó el clima.
Pepe "El Vasquito" Ortegarrizabal se fue al Sur, pero al toque se le ocurrió hacerle una joda a Manolo. Tomar su barco de noche y con sábanas encima, asustar a todos los marineros. Pasó que él no sabía de lo de Arabia, y se quedaron esperando bastante, cerca de Mozambique y se los comieron el mounstro del Lago Ness y el Nahuelito, que habían ido de vacaciones a esas latitudes.
Cólon, obviamente, encarriló para el Este. Y bué, el resto de la historia ya la conocemos. Llegó a América, conoció gente buena onda, le gustó una minita, se la llevó a Inglaterra. No paren, ese es otro cuento.
Bueno, dicen que Colón murió no sabiendo que había descubierto un continente. Esa es la historia oficial. La posta es que levantó un casino clandestino en lo que ahora es Cuba y se agarró sífilis y murió porque en vez de poner un centro sanitario, boludeó con la timba.

(in)UTILÍSIMA

2011-02-02T17:47:00.002-03:00

Mi papá a los 5 años me enseñó la Teoría de la Relatividad. Sí, como lo oyen. Todo fue porque pregunté, ilusamente, por qué las nubes se movían tan despacito.
Papá rió. Me dijo que en realidad, las nubes se movían rapidísimo. Que nosotros las veíamos moverse lento porque estaban a mucha distancia. Y prosiguió "dependiendo de la velocidad del observador, la velocidad del objeto observado". Y así aprendí la opera prima de Albertito Einstein.
Éste es uno de los mejores ejemplos gráficos del por qué de esta bolsita de conocimientos poco útiles que soy. A veces me gusta creer que soy un juntamugres. Por si no lo sabían, juntamugre es todo aquél habitáculo donde se junta mugre, y se desnaturaliza de su función original.
Suele ser un juntamugre, verbigracia, un desayunador, una mesita colocada junto a la puerta de entrada, los cajones de mesas de luz, o de escritorios.
En mi casa, las veces de juntamugre están a cargo del desayunador. Podemos encontrar allí toda clase de objetos: llaves, medicamentos recetados y no recetados, fósforos, foquitos, un pisapapeles, lapiceras, papeles, cargadores de celulares, y una infinidad de cosas que, de necesitarlas, jamás encontrarías.
Este concepto de juntamugre lo tengo muy presente en mí, pues yo misma soy su personificación. Yo de todo, sé algo. Mecánica, ortografía, derecho, tasas de intereses anuales, el Dow Jones y cualquier noticia digna de ocupar la portada de cualquier tabloide de temas del corazón berreta.
¡Soy el Google humano!. ¡Veni a intervenirte ésta, Moreno!

PARA FUERA TELARAÑAS (balance '10)

2010-12-31T16:58:00.004-03:00

Terminar un año -y que enseguida comience otro- es de una mística increíble. Es otra oportunidad que viene pegadísima cuando ya agotaste la última.
Y quizás este año, para mí, haya estado cargado de cambios, externos y de los otros. Y debe ser por eso que el comienzo de los '10 (como en otro momento nos referíamos a los '80, o los '90) me será recordado como un muy buen año.
Y ya empiezo a llorar de la emoción. Ya me pongo sensiblemente pelotuda y vivo de recuerdos que he ido guardando a lo largo de todo este año. Pongo temas tipo "What a wonderful world" o "Viva la vida", de Chiquititas.
Y está bien. Me emociona ver a mis hermanos tan grandes. Verme a mí misma tan grande, tan distinta a lo que terminé el año anterior. NO me atrevo a decir que estoy más madura, pero estoy más asentada. Más conforme que nunca conmigo misma.
Este es otro año más que se va para El Gacetín. Y había empezado con todo, creo que nunca hubo tantas entradas como este año. Se ha sumado gente. He escuchado más "macanudo tu blog, me enganchó" este año que anteriores. Y la verdad que El Gacetín se lo merece. Siempre estuvo ahí -acá, perdón, acá mismo-, tan solito, leído por los copados de siempre. Y un día fuimos más. Y está buenísimo.
Nada más quería agradecer en nombre mío y de El Gacetín Macanudo la buena onda de siempre. Bien, muchas gracias.
Como a veces soy un témpano -y éste es uno de esas ocasiones-, les dejo una canción de Chiquititas que encierra todos los buenos deseos que espero que se cumplan en el 2011 a ustedes, a mí, a Gachi, Pachi, los dos pelotudos del fondo y para todos mis compas.

Que el 2011 sea su año, felicidades.

Viva la vida

DOLORES, NO LLORES

2010-12-31T16:44:00.005-03:00

No llores, María, no llores. No derrames ni una sola lágrima.
Hablarme a mí misma no es psicosis. Es a modo de Valium, para apaciguar las aguas.
El problema no es inseguridad. No es mi carencia de sentido común. No es siquiera terquedad.
Es la falta de autoridad que tengo sobre mí misma. Y es por ello que una decisión en mí jamás es definitiva.
Si ya es sabido que nunca nada será suficiente, debería de entenderlo. Someterme a la cruel verdad, asimilar que haga lo que haga, no va a bastar -porque para algunos nunca nada será suficiente-.
Pero, repitiendo hasta el hartazgo, es falta de autoridad, de respeto sobre mí misma lo que me aqueja.
No hay ningún santo y seña, no hay palabras mágicas, no hay siquiera un código morse que borre este ser de mí.
De repente, creí que era algo que iba a desaparecer con los años. Que la madurez iba a hacerme tal cual, igual a resto. Porque yo, en el fondo, siempre quise ser igual a los demás.
Todos estas emociones, todo este ser sensible, vivir tan a flor de piel me llevan a ver la vida desde otra óptica. Reparar en cada palabra utilizada, analizar cada ademán como un signo visible de personalidades ajenas. Que me han llevado a mandarme tantas cagadas...
Es casi padecer de ciclotimia. Es nunca tener certezas -y siempre tener miedos-. Porque una decisión nunca es definitiva.
Correr. Y no frenar hasta Dolores. Esa es la sensación.

¿Quién carajo te dio un lugar?. Si siempre hubo que gritar y hacerse valer.
Rayadísima, sí. Pero estos pulmoncitos siempre supieron cómo actuar. Dirigieron la batuta y fue menester bajarles un toque el copete porque -siempre, también- se iban de mambo. Por eso soy así, un torbellino. Y sí, una carencia absoluta de medidores de consecuencias.

Sinceramente, ya no tengo ganas de poner mi empeño para filtrar los pensamientos. Quien quiera oír, que lo haga. Al que le quepa el zapato, que se lo pruebe. Ya estoy pasada de rosca, ya ha pasado mucha agua debajo del puente. Ya me he cuidado, ya he sido benevolente, he pensado en quien tengo en frente y protegerlo de mis ganas de escupir mis ideas.
Ya lo hice, y como me hinchado las pelotas de que todos escuchen y no oigan, ahora voy a empezar a cagarme en todo. Yo lo lamento, evité por todos los medios llegar a esto, pero el vaso se ha rebalsado.
Y a quien no le guste, bien puede cortar todo tipo de trato para conmigo.
No me va a dar pena.

No llores, María, no llores. Derriba de cuatro tiros todo ataque a la emoción.
No derrames ni una lágrima. Sé más fuerte. Reíte. Corré, corré hasta Dolores, sin parar. Y no te des vuelta a mirar.

NO VOY EN TREN (ni en avión)

2010-12-31T16:41:00.000-03:00

Viajar en colectivo es toda una experiencia.
La verdad, yo viajo hace muchos años en colectivo, en forma constante.
Ya he contado que el 92 tiene el recorrido más lindo, que los 61-62 son los coches más confortables y que las máquinas expendedoras se le traban sólo a las mujeres.
Pero hoy les vengo a contar lo que vive uno día a día sobre estos mounstros de más de tres ejes.
Ante todo, el colectivero. Hombre parco que se quita la coraza ni bien le deseas "buenos días", y le pedís boleto hasta Correo.
Te ubicas donde podes, conseguir un asiento en hora pico es más difícil que ganar algo en lo de Susana Gimenez.
Y mientras, vas viendo cómo se ubican los demás. Aquéllos que suben, sacan boleto y se quedan cerca de los primeros asientos son unos terribles mediocres chotos que merecen la hoguera. Gente, dénse cuenta, ¡estorban!, vayan para el fondo.
Pero no, ellos se quedan por ahí, deben creer que el fondo está lleno de maleantes y gente amiga de lo ajeno. No sé que le pasa a una persona por la cabeza cuando elige para su vida el primer tramo del bondi. Eso es aceptable nada más para jubilados, o abuelas que viajan con niños pequeños.
Entonces tenemos a los chotos de adelante, a los templaditos del diome (está bien quedarse ahí, pues en los colectivos de ahora hay mucho lugar para ocupar entre el primer tramo y el fondo, por la zona para personas con capacidades especiales, ya volveremos sobre eso) y los del fondo, que odian a los de adelante con todo su ser.
Volviendo a las personas con capacidades especiales, ¿notaron que el método para que suban al colectivo es totamente vejatorio y discriminador?; o sea, el colectivo tiene que frenar, el colectivero tiene que desajustar no sé cuantas tuercas y cinta scoth para armar la rampa para que el tipo en cuestión pueda subir. Eso no es inclusión, no sé, me parece a mí. Ingenieros, inventen algo nuevo.
Otra cosa típica del viaje en bondi es el viejo verde. El que ficha cada escote y cada culo que sube. Con una mirada lasciva que dan ganas de gritar "¡chofer, vamos todos a la comisaría más cercana!".
Peor que este engendro, es la mina que viaja parada, se agarra de las manijas de la baranda del techo y a cada rato se chequea el escote. ¿Qué miras, boluda?, ¿tenés miedo de que te las afanen, o que se hayan ido a veranear a San Bernardo sin avisarte?. No, no se te va a escapar una teta por aferrarte del pasamanos.Y no te preocupes, que de suceder, el viejo verde lascivo se te va a tirar encima y te vas a dar cuenta. Peor que el que sube y no tiene las monedas a mano -de este especímen especial de pelotudo ya he hablado en otra ocasión-.
Otra cosa rara es la vieja que busca apoyo. Que le parece siempre que el colectivo tarda, que se mete en el tráfico, etcétera. Su modus operandi es simple: resopla, dice algo por lo bajo -que bien puede ser "siempre la misma cantinela, todos los santos días"- hasta que alguien haga contacto visual con ella. Y ahí sí, cagaste, porque va a buscar convencerte de armar un motín para obligar al colectivero que vaya más rápido, que llegue antes a destino o que obligue a los jóvenes a ceder los asientos.
Pero si hay algo que me ofende hasta lo más profundo de mi entereza es el que se duerme y se te cae encima. Y siempre se sientan al lado mío, os muy chotos. Y siempre son gordos. A ver muchachos, peso 47 kilos, traten de no aplastarme. Tengamos el viaje en paz.

JUAN MATRIOŠKA (el canto de la sirena)

2010-12-08T18:23:00.000-03:00

En los últimos tiempos estuve bastante cosmopolita. Entre los muchachos de El Salvador, los ingleses (a los que les hice La Mano de Dios, en vez del típico "osooo!"), el reciente francés y mis expediciones por el mundo a través de la vida de otros, puedo decir que el mundo está aquí, en mi palma izquierda.
Mas te mentiría si no reconozco que hubo un antes y un después en éste, mi periplo desde la comodidad de Buenos Aires.
Ivan Zaitsev, el ruso, alias Juan Matrioska.
Ivan me arribó con un vaso de fernet, al grito de "A por ellos, a por ellos". Debía de creer que somos todavía colonia española, de modo que le frené el cántico, argumentando que si seguía diciendo boludeces algún fanático ferviente del fútbol, o cualquier cristiano harto del ruso nabo, iría a surtile unos buenos golpes.
En un castellano rico, me pidió que le enseñase la canción correspondiente:
-"¿Vos enseñarme la canción del fútbol?"
Yo, que hubiese accedido aunque me hubiera pedido algún encuentro carnal de cualquier tipo, me puse a cantar ahí nomás, y como si hubiese nacido para ello "volveremo', volveremo', volveremos otra vez, volveremo' a ser campeones como en el '86".
Será que en Rusia las minas no cantan canciones de cancha -eso de estar tan cerca de la Siberia y ese frío espantoso que tienen permanentemente debe de hacerlas algo frígidas emocionalmente-, o que Juan Matrioska carece de buen gusto (o simplemente tenía demasiado fernet acumulado), pero mi canto lo emocionó. Lo enamoró, más bien.
Y fue a partir de ese canto en que el ruso Ivan se convirtió en Juan Matrioska.
A partir de ese canto, tres litros de cerveza, fernet y unos cuantos vodkas.
-"Yo ser rusio. Argentina elegí porque yo quiero conocer latina. Yo Ivan Zaitsev. Ivan es su Juhan"
Ese fue el speech del ruso. Eso fue lo que dijo en su español paupérrimo.
-"Ah, los Ivanes en Rusia son lo que acá nuestros Juanes"

Pareció que hubiese dicho "te ganaste el gordo de Navidad", porque al terminar de decirle este silogismo estúpido (y llamarlo silogismo es una falta de respeto para la Lógica), Juan Matrioska aplaudió, me subió a la barra y agitó a la gente para que arengue. Faltó que gritara "el que no hace palma, no banca los trapos".
Sentí miedo. Un ruso acoholizado (y eso que los rusos deben estar siempre borrachos, si toman vodka todo el tiempo para calentarse, porque están muy cerca de la Siberia, y por ese frío espantoso que tienen siempre) hacía un cortejo de levante patético.

No hubiese sido tan terrible de no haber sido por la máquina de humo.
Vieron que en todo lugar pedorro de clase C hay una pedorra máquina de humo que asfixia y te llena el lugar de olor a crematorio (que nunca mide más de 4 m2, sino no se notaría el humo de fantasía). Se ve que en Rusia no hay máquinas de humo -y sí, con ese frío de mierda que tienen siempre, los boliches deben estar llenos de niebla, o cómo catzo se llame el fenómeno climatológico que los afecta-, porque cuando el nabo del tipo ese que se cree músico porque engancha temas (sí, el disc-jockey; léase: disc, jockey), puso la máquina en funcionamiento -y seguro a toda potencia, debe creer que tiene onda-, Juan Matrioska se puso pálido (más de lo normal, y eso porque están muy cerca del Polo, ni sol tienen, y encima el comunismo no les funcionó, una pena), y creo que por un instante, perdió la conciencia. Yo cuento en esta parte de la anécota también, pero de pura maldad, que el ruso se hizo pis encima del miedo.

-"Are you okey?", si, soy casi poliglota. Un toque me preocupé por el ruso. Quizás hasta me podría casar y tener la cuidadanía europea (¿está Rusia en la UE?, con el frío que hace y por estar tan cerca de la Siberia, yo no los dejaría entrar).

-"¡VAMOS A MORIR TODOS!", gritó el ruso atrevido, "¡FUEGO, HUMO!". Ahora le salía el castellano. Seguro era de Glew el ruso.

Acto seguido, salió corriendo. Yo lo seguí a ruso, era obvio que me iba a reír mucho.

Lo encontré corriendo por la vereda de Alvarez Thomas. Hasta que se refugió en un puesto de diarios. Pobre canillita, recién levantado, escuchando un ruso que decía que el boliche se había incendiado, que llamara a los firefighters.
Por suerte llegué, a tiempo para decirle al canillita que era todo mentira, que el ruso se había tomado hasta el agua de los floreros y que todo había sido producto de una máquina de humo berreta.

-"Pibe, volvete a la Siberia", le dijo el canilla. Un maestro, un capo. Chapeux al hombre éste.

El ruso se sentó en el zaguancito de una casa de esas que abundan en Colegiales.

-"Perdona, creó que era fuego"

-"No, está todo bien, Ivan. Vamos a ver si nos dejan entrar de nuevo sin garpar"

La verdad, hubiese preferido cruzarme con el Ruso Suar, más que con Juan Matrioska. Me parece que hubiese sido más divertido.
Nunca, nunca se me va a cruzar por la mente ir a Rusia. El problema es que está muy cerca de la Siberia...

LO QUE TE HAGA FELIZ (poné tu mano acá)

2010-12-08T18:16:00.002-03:00

"¿Esto es lo que te mueve?"
Le pregunté.
"Totalmente, ¿a vos no?"

Fue una mojada de oreja. Pero ni me inmuté, sabía que me miraba a través de esos Rayban oscuros.
Cuando me gustas, me vuelvo estúpida. Seguro estaba paradita ahí con cara de amor, seguro tenía las rodillas enclenques, seguro tenía los ojos brillando.
Cómo reías. Corriste hasta la orilla y mojaste los pies. Decías que de chico, te parabas ahí y saludabas a África.
Confesé que hacía algo por el estilo.
Todos los sonidos se ausentaron, y yo me quedé ahí, tonta, parada, mirando como te mojabas los pies. Con los zapatos en las manos, no quería llenarlos con arena.

"¿Qué haces?, no te quedes ahí, vení, moja los pies"
"Preferiría que no, estoy bien así"
"¿Sos feliz?"
"¿Con qué, con vos, con la vida?"
"No sos feliz, Mari, hubieses contestado directamente que sí. Si no estás siendo feliz, no está funcionando"
"Si, no sé, tendría que funcionar, ¿no?"
"Vení, moja los pies, es un algo con qué empezar"

Ya estaba en el baile, tenía que bailar.
"No, me puedo contagiar cualquier cosa"

"Alegría, por empezar. ¿Qué te haría feliz?", me preguntó, otra vez, tras los Rayban. Pero yo sabía que me miraba a los ojos, profundo, más que nunca.
Y tuve miedo. Como siempre, tuve miedo de llorar, de abrumarme, de colapsar y mezclar las cosas. Conté hasta diez.

"A mí me haría muy feliz mojar los pies en la orilla"
"¿Y qué haces ahí parada, entonces?. Vení y meté los pies"
"Já, quizás eso es lo que haga, cuando digo que voy a cambiar el mundo"

Me miró de nuevo, tras los lentes. Y me agarró la mano, y con ella se tapó la cara, para tapar la sonrisa que se le escapaba de tanta felicidad. Porque él sí, él hizo todo lo que le hacía feliz.

EL DON DEL LLANTO

2010-12-08T17:20:00.001-03:00

Yo no soy una mina de llorar. No sé por qué, no fui bendecida con el don de llanto. Para qu eyo derrame una ágrima, debe aconteer algo similar a un catacismo. Algo que me de muchísima brnca; tengo que estar hiper enfadada para que se me llenen las cuencas ópticas de agua salada y la nariz, de mocos.
Pôr ejemplo en tres meses elegidos al azar (enero a marzo, 2009), lloré en la costa, de enojada nomás y casi, en e final de una novela. Pero fue una falsa alarma, se me había metido una basurita en un ojo.
Creo que mi escaso quiebre al llanto debe responder a algún trauma psicológico de la infancia. Ahora que hago una retrospección, recuerdo que de chica, cada vez que lloraba para que me den bola, mi papá me decía: "estás llorando de cansada". Y no conseguía nada, sinoq u me dejen llorar sola, hasta que me daba cuenta que así no conseguía nada.
Yo sé que llorar, lloran hasta los valientes. No es que no llore por temor a ser tildada de cobarde, o por temr de salir a la calle y que me griten "¡LLORONA!" desde el 22. Ese no es mi tema.
No tengo rollo en llorar frente a alguien, si tengo motivos para llorar.Pero una persona llorando genera en mí una incomodidad descomunal. Me dan ganas de vociferearle "dale, maricón, llorando no se solucionan tus problemas, deja de moquear". Pero bueno, no soy Dios ni ninguna autridad cometente para obigaros a cesar el llanto -ahora, si lo fuese, ¡agárrate, Catalina!-.
A veces me gustaría ser más sentimental, más de llanto fácil. ¡He visto gente llorar con películas!
¡Increíble!, qué genial.
Voy a probar viendo "Los Puentes de Madison". Me dijeron que es re llorabe. Que sé yo, probemos.
No sé si es que tendré el corazón helado, o distraído con otros temas. Pero no tengo el don del llanto. Y no me pesa el espirítu.

SOLDADO QUE HUYE...

2010-10-07T17:41:00.003-03:00

Lo peor no fue volver caminando a las 9 y media de la mañana el domingo, con el delineador corrido por todos mis parpados, con una botellita de vidrio de Coca en una mano y los zuecos en otra (porque sí, tuve que descalzarme, mis pies morían de dolor) y con un olor a noche encima que ni tres duchas al hilo lograrían borrar.
Lo peor fue cruzarme a mi abuelo Coco en la esquina de casa. Venía a hacer el asado.
-¿De dónde venis?, ¿de la guerra?
-No me hagas acordar, porque me vuelvo.
-¡Tenés sangre en el pie, mírate cómo estás, parece que te pasó un tranvía por encima!
-Casi, Coco. Ah, si, mirá, es una ampolla. Son los zapatos que me hicieron roce toda la noche. No me di cuenta que sangraba. No siento el dolor.
-Vamos, a ver si encima te ve alguien. Sé habrá visto, mi nieta mayor, en este estado, ¿qué va a decir tu madre?
-Seguro dice "¿qué, recién llegas?, pensé que estabas durmiendo". No me agarres, puedo caminar sola.

Mi abuelo estaba al borde del paro cardíaco. Y yo, al borde del paro cardiorrespiratorio, sino me iba a dormir en los próximos tres segundos.
La noche es como la guerra. Puede que ganes, pero alguna baja tenés que tener...
Una ampolla con sangre es mínimo. Podría haber sido mucho peor. Aparte, soldado que huye, sirve para otra guerra...

INSTRUCTIVO

2010-10-07T17:41:00.001-03:00

El día que me enamore va a tener que sonar de fondo "Ruleta", de Los Piojos.
Él va a tener que tener mínimo, una sonrisa pícara, como de un nene que se mandó alguna macana.
Yo tengo que tener ganas de bailar, eso seguro. Si no, no me voy a enamorar.
Él no puede preguntarme mi signo, ni "¿María qué?". Me puede sí, preguntar de qué color son los cerezos, cuántos hermanos tengo (también, si es un osado, cuál es mi preferido) y cuál es mi Beatle favorito.

No va a poder ser si es un tipo serio. De ningún modo.
No va a poder ser si no se banca mis arranques. Éstos pueden ser de ira, de alegría, de tristeza (quizás me agarre un pedo bajonero), o hasta de nostalgia.
Tiene que compartir algo de mi infancia. Un programa de tele, alguna banda bizarra (si son Los Chakales, lo podemos charlar), o alguna cosa muy noventosa.

Sí, el día que me enamore tiene que sonar ese tema, y justo, justo, pasar el hombre de mi vida.
De última, prefiero el tema, y si no es el hombre de mi vida, por lo pronto que me divierta unos tres días.

DOS GOTITAS

2010-10-07T17:40:00.001-03:00

-"Jajaja, ¿sabes qué me pasó?. Cuando te veía venir, flasheé que eras..."
-"Si, ya sé. No sos el primero que lo dice"
-"Nunca me había dado cuenta"
-"Qué raro, eso también ya lo habían dicho"
-"¡SON DOS GOTAS DE AGUA!"

Me cago en ustedes. Y la ciencia me avala. Ninguna es igual a otra.
"SON DOS GOTAS DE AGUA", ¿escuché?. Dios te ampare, sino voy a tener que aclararte las ideas con plomo.

COMUNICADO OFICIAL Nº 4

2010-10-07T17:39:00.000-03:00

El reloj de la Torre de los Ingleses ahora está adelantado 6 minutos. Y las líneas 61-62 son las que tienen las mejores unidades.

A CADA CHANCHO LE LLEGA(rá) SU SAN MARTÍN

2010-10-07T17:38:00.000-03:00

Si hay gente que odio con todas mis fuerzas es a aquellos que suben al bondi sin las monedas preparadas.
Manga de turros, cómo les gusta cagarse en el prójimo. ¿Tan difícil es preparar los morlacos antes de subir?.
¿Por qué todos nosotros tenemos que fumarnos esa cruel y vil manía suya de buscar monederos que parecen gustar de esconderse en los rincones más escondidos de sus carteras, mochilas, maletines y/o morrales, luego de subir y pedir "hasta Correo" o algún otro destino?.
Lo único que voy a decirles, a modo de advertencia, es que un día de estos va a llegar nuestro San Martín, y ustedes, chanchos asquerosos, van a pagar por la perdida de tiempo que nos hacen padecer.

TRATA(n)DO DE PAZ

2010-09-16T16:04:00.001-03:00

-Yo creo, Francisco -dije, queriendo sonar liviana, queriendo ser fatal- es que no sabes lo que querés. Y buscar excusas o usar palabras complicadas, no aligeran tu intrascendencia.
-¿Qué decis?
-Eso, Francisco, crecé. Elegí lo que queres de tu vida. Aunque digas 150 palabras, tu discurso sigue estando vacío. Vas a tener que llenarlo.
-¿Llenarlo de qué?
-No sé, de algo que te guste. Algo tiene que gustarte.
-¿Gustarme?, já, me gustan demasiadas cosas.
-No presumas, Francisco, magnificas tu inseguridad.
-No digas pelotudeces, das pelotuda.
-Claro, hablando la gente se entiende. Mira, Francisco, a modo de recomendación te lo voy a decir nomás: si vas a decir, decilo del todo si no, no digas nada. En cualquier tema, en la vida.
-A veces te odio.
-Para mí, son las menos. Entiendo si está todo mal.
-¡Pero si me agredis!
-Vos te agredis solo, Francisco. Yo te aviso nomás, es mi tarea. El que da pelotudo sos vos, vocifereando mares de palabras y no diciendo NADA.
-No entiendo cómo haces para ser tan violenta y que no se te mueva un pelo, que te salga tan natural.
-Ya te dije, no es violencia. Violencia es mentir.
-Estás loca.
-Bueno, si así mitigas tu ira...amén.
-¿Y si mejor cambiamos de tema?
-¿Cuánto más vas a seguir haciéndote el zonzo?. Lo único que logras, es darme la razón. No importa, tengo toda la vida para que me des la razón. Por hoy, hagamos las paces.
-No te voy a dar nada. Salvo que me pidas perdón. Ahí podemos conversarlo.
-Jajaja, sería lo último que te pediría. Nada más quería acabar con la crisis existencial que marca tu vida.

COMUNICADO OFICIAL Nº 3

2010-09-16T16:03:00.002-03:00

Noble transporte, el tren.

V.I.P. (very important pecadores)

2010-09-16T16:03:00.001-03:00

-Morena, suspende TODO. Abro un malbec.
-No tomo vino.
-Abstemia.
-Que no tome vino no significa que sea abstemia. No seas inductivo.
-Impulsivo, más bien.
-No seas nada, entonces.
-Dale, convence a la noche, ¿cabernet o malbec?, hasta te dejo elegir.
-Me gusta más como huele el malbec.
-¿Y la noche?
-¿Como huele?, huele a quemado.
-Olerá a usted, o a partituras, me pregunto.
-A partituras, hoy a partituras.
-Ahhhh, ahora venis, por rebelde.
-Te dije que no, tengo planes.
-Suspende todo, he dicho, abro un malbec.
-No, he dicho que no. Tengo un compromiso.
-Ah, claro, para ellos todo y para mí, nada.
-Estoy hablando con un infante, casi me olvido.
-No me gustas cuando oles a humo.
-Menos mal que no acepté, estarías en un brete. Además, yo no huelo a humo.
-Dale, suspende TODO.

MERVEILLEUX

2010-09-16T15:57:00.001-03:00

De pronto, me di cuenta de las cosas. De lo mal que estaba haciendo.
La vida sucederá. Dios proveerá.
Más si, metánse el frío donde gusten, yo me voy de casa a tocar rock & roll.
Y hasta Rio no paro, te mandaré postal desde Leblon.
Y si no querés, uffff, algún día volveré con algo más que la verdad.
Por lo pronto, bounasera, fascino.
Y cuando Rio no me alcance, el Central Park me estará esperando.
Abrir y cerrar los ojos, destapar y clausurar puertas. Correr y frenar, saltar y sentir, la vida misma sucederá.
Seré la reina del remo, la Lady Di de los terrenos borrascosos. El tiempo me dará un espacio y ya ni Central Park me habrá de alcanzar.
Serás testigo vía postal. O no serás nada. Habrá eso: el mundo de sobra. El mundo que me sobra. Y no serás vos.
No le digas a nadie, el manjar tercermundista cotiza en euros.
Ya no sé para qué te cuento, si no te quiero compartir más que una postal, y mis peripecias, alguna que otra vez.
Que les sea leve, total, a mí, lo peor que me puede pasar es estar lista para cantarle al mundo y que nadie vaya a oirme.

DOS KILOS Y UN CUARTITO

2010-09-08T14:50:00.001-03:00

-Hola, quiero un cuarto de siglo. Envuélvamelo para llevar.
-Uh, sabes que me quedé sin stock. ¿Lo precisas con mucha urgencia?
-Y, sí, un cuarto de siglo es de urgencia total. ¿No le entrará más esta semana?
-Y, no sé, tendría que hablar con el proveedor, a ver si él tiene, y si me puede traer antes del sábado.
-¿No podría llamarlo ahora?, sabrá usted, el tiempo apremia. Tengo un evento impostergable, y no puedo ir sin un cuartito de siglo.
-Señorita, un cuarto de siglo no es algo fácil de conseguir. Aparte, hay que llenar montones de formularios, no es moco de pavo.
-¿Entonces para este fin de semana no cabe posibilidad alguna de que me consiga un cuartito de siglo?
-Para serle sincero, es casi imposible.
-Pero, ¿y si hablo yo con su proveedor?
-Es que está prohibida la comercialización directa. Por ley, ¿vio?
-¿Y no hay otra cosa que pueda venderme, como paliativo?
-Eso depende, ¿usted para qué lo va a usar?, porque si es para cocinar tengo algo que puede sere útil...
-No, no lo necesito para cocinar. Tengo que viajar en el tiempo...
-Ah, ¿pero tanto necesita?, parece muy joven usted, yo diría que con una década y un puñadito de un lustro, le alcanza y sobra.
-No, es que, después quiero volver.
-Ahhh, siempre quieren volver todos. Por eso no hay stock que aguante.
-Es que, usted no entiende...
-¿Cómo no voy a entender?, ¿sabe las cosas que escucho, señorita?. Que quieren volver a los '60, que quieren ver como era Nacha Guevara natural, que lo quieren ver a Gardel...
-No, no es eso, es que mi papá a los 5 años me enseñó algo muy importante.
-Ah, entonces, ¿es que su papá murió?
-No, señor, es que...me olvidé, ¡y siento que era algo muy, muy importante!. No puedo ir a el evento que tengo si no me acuerdo lo que me enseñó mi papá. Siento que es algo base, como un valor muy importante, pero me lo olvidé...

QUIÉN PUDIERA VOLVER

2010-09-08T14:48:00.002-03:00

No fue mi Valentino, ni mi tipo de traje.
Aún así, cómo lo extraño.
¿Quién dijo que debía ser ubicado, recto?. Ni siquiera tenía la vida hecha. A veces, ni siquiera tenía un plan.
Pero aún así, lo extraño.
Quiero hablarle, quiero oirlo. Cantar desde la habitación contigua. Verlo juntando jazmines.
Que me cuente la historia del por qué de cada tema.
Que me etiquete. Ya no me voy a quejar. Que diga lo que quiera. Yo no lo podría ni retar.
Y su sonrisa, sería mi sonrisa.
Y sus 30 de agosto, mis 21 de septiembre.
Esta vez, cambiaría de papel, si pudiese regresar.
Trataría, haría lo que sea, para que se convierta en mi Valentino, y hasta en mi tipo de traje.
Cada 15 días, tengo un deja vù de lo que va a venir. Si llega.
Esta vez, estoy preparada. Porque si pudiera volver, no volvería nunca.
Él me hacía bien, y yo le hacía bien.
Esta vez, no renegaría de ser su vida.

REVANCHA (los últimos serán los primeros)

2010-09-08T14:46:00.000-03:00

Esta vez no estaba sola. Había un amante del buen trato y la gentieza de mi lado.
Me sentí con tanto apoyo moral, que me comía el mundo entre dos Criollitas.
Por cuestiones del azar, nací con un apellido que está siempre como cayéndose de la lista. Y siempre tuve que bancarme que los Álvarez, los Benítez, y hasta los López hablaran o se marcharan impunemente, mientras yo esperaba como una tonta, sentada y en silencio, para dar mi presente.
Pero ese día, por cuestiones del azar, los Álvarez, los Benítez y hasta los López recibieron su merecido.
-"Es una falta de respeto para los últimos de la lista que se retiren, o hablen mientras se sigue tomando lista. Ellos no hablan, ni guardan las cosas, acá no se va nadie hasta que diga el último apellido, ¿quedó claro?".
Y así, mi profesor implementó una novedosa y revolucionaria forma de tomar lista. De la Z a la A.
Y los Suárez, los Torres, los Zabalza, y los de la P para abajo tuvimos nuestra redención.

TOMADA DE PELO

2010-08-26T15:22:00.002-03:00

Creo que quedé cesenteada en una de las fotocopiadoras de la facultad.
Algo así como estudiante non-grata.
Todo comenzó el martes pasado, cuando el el profesor de Administrativo (del cual hablaré en otro post, se lo merece) avisó que había dejado el material de estudio. Somos así en Derecho -así de pobres tipos-: además de libros, manuales, tratados enteros, fallos, leyes, códigos, decretos y reglamentos, debemos leer kilómetros y kilómetros de doctrina. Lo que vulgarmente los estudiantes llamamos "fotocopias".
Dejó todo en una de las fotocopiadoras chiquitas del 2º piso; no sé por qué, si cursamos en planta baja.
Resulta que el martes pasado, después de habernos largado a las 20.05, cuando su clase debiera concluir 5 minutos antes, porque todos cursamos otas materias a las 20.00 ¡en punto, buen hombre!, decidí fumarme mi puchito tranquila y pedir la carpeta.
Llegué, jadeando después de los tres tramos de escalera (ah, sí, porque el 2º piso es en realidad el 3º), y pedí la carpeta de Tawil-Barraza, comisión 7098.
Al pedo.
El señor que atiende me dijo que no la había ordenado todavía, que pasara al día siguiente.
Para no pelearme, me fui, cabizbaja, nomás. No dejé que la falta de material me ofusque.
El miércoles volví a la fotocopiadora. Se había caído el sistema, así que no hubo modo de que hagan lugar a mi pedido. No me enojé porque había tenido un buen día.
El viernes, volví a padecer los tres tramos por escalera, esta vez a las 20.10. Pedí el artículo que me faltaba porque todo lo demás lo había conseguido en Internet -porque soy un as en la web-.
-Uh, mirá, todavía no pasé la carpeta, la tengo, pero no la cargué al sistema.
-Bueno, ¿a las 21.30 estará?.
-No, no va a poder ser. Ya es viernes, el material se carga hasta las 7. Para mí, ya empezó el finde.
-¿Y por qué no cerras y te vas a tu casa, entonces?. ¿Es una tomada de pelo esto, acaso?.
-No, no está cargada la carpeta de Tawil, si querés pasar el lunes...
-¿Y para el lunes va a estar?, porque desde el martes que me venis diciendo que va a estar al día siguiente.
-Si, seguro el lunes ya está.
-Bueno, bueno, entonces vengo el lunes. Por las dudas voy a empezar una cadena de oración, para que hagas tu trabajo, ah, y disfrutes de tu finde.
Me olvidé de la cara de pelotudo del tipo de la fotocopiadora y de los futuros abogados que me miraban atónitos, porque cada vez elevaba más el tono de voz.
Volví ayer, martes, a las 20.00. Y tuve la suerte de tener un testigo.
-Hola, de la carpeta de Tawil-Barraza, comisión 7098, el artículo de Canosa, y un cronograma.
-Ah, ese artículo no vino. No sé, el profesor no lo debe haber traído.
-Mirá, me estás mintiendo porque mi profesor dijo que la carpeta estaba completa, y mis compañeros tienen ese apunte.
-Mirá, yo no tengo la culpa de que tu profesor traiga las cosas tarde. Ayer recién trajeron la carpeta, y ese artículo no lo trajeron. Hoy vino un montón de gente a buscarlo y el apunte no está. Seguro que lo sacaron de Internet.
-Mirá, mentiroso, desde el martes pasado que tenés la carpeta, desde el martes pasado que me la estás negando. Dejá de mentir, no me hagas que venga mañana con el profesor de testigo, porque el apunte o lo perdiste, o no me lo querés vender. En cualquier caso, dame el cronograma.
-El cronograma, ¿de qué materia?.
-¡TAWIL-BARRAZA, DERECHO ADMINISTRATIVO, COMISIÓN 7098!.
-Ah, la que está sacando ese chico.
Miré a mi costado. Un ignoto compañero mío (ignoto claro, no miré a ningún tipo más desde que vi al profesor, es entendible) me confiesa que estaba sacando la carpeta, atemorizado, claro, por la cara de loca que tenía, y porque la peligrosa agitadora resultaba ser su compañera.
-Mirá que el artículo de Canosa no está- le advertí a mi compa, como si fuese una denuncia púbica.
-Ya le dije que no estaba, si querés tu cronograma, son $1.70
Le entregué $10.
-¿No tenés más chico?.
Sacándome de mi maquinaria mental de "este tipo es un hijo de puta, ¿dónde podré reclamar?, le voy a mandar un mail al profe, no puede ser que me haya tomado el pelo una semana", le contesté:
-No, discúlpame. (Como si fuese un pecado no pagarle con cambio a un tipo que debe levantar por día más de $1500 en fotocopias no subvencionadas).
-Sabes que no te voy a poder dar el cronograma, no tengo cambio.
-¿QUE NO TENÉS QUÉ...COSA...?. COMERCIANTE SOS...CON PALA LA DEBES...QUIERO...MI...CRONOGRAMA...POR FAV...¡MENTIROSO!...ME VOY A...QUEJAR...AL DECAN...¡SOS UN TURRO, ESO SOS!.
-Cálmate, flaca, andá a sacar fotocopias a otro lado, yo con vos no trato más. Están todos locos acá, no se puede trabajar tran...
-¡CARADURA, SOS UN CARADURA. Y MÉTETE LAS FOTOCOPIAS EN EL SISTEMA QUE TE GUSTE, PELOTUDO!

Y me fui, completamente desequilibrada. Y sin mi artículo de Canosa...

COMUNICADO OFICIAL Nº 2

2010-08-26T15:19:00.002-03:00

El recorrido de la línea 92 es el más lindo.
Más que nada, desde Villa Luro a Recoleta.
Sólo hay que abonar $1,25.

AJUSTATE LOS ZAPATOS (si querés bailar un rato)

2010-08-26T15:17:00.002-03:00

"La Boda de mi Mejor Amigo" es una película que me encanta ver los domingos, a oscuras, tapada y con un litro de mate y una docena de facturas. Julia Roberts tiene una frescura, una naturalidad en sus gestos, que te crees que ella es Julianne, y no una actriz con una sonrisa hermosa.
Rupert Everett hace de su compa de laburo. Y es gay. Bueno, chapeaux a este tipo. Si Julia es natural y fresca; él es el rey de la personificación -todo lo contrario al que hace del mejor amigo, que tiene menos expresión que Karina Jelinek, el que se va a casar con una Cameron Diaz que en la peli está horrible, seguro no se había tocado la cara con el bisturí y botox-.

Ella va a conquistarlo a él -al que tiene menos expresión que la que opina que las chilenas son un poquito latinas-, que además de ser su mejor amigo, es el amor de su vida. Después de desencuentros, besos no correspondidos y casi cagarse en el casorio, Julia desiste. Y se despide, en lugar de conquistarlo, como se había propuesto.
Bueno, digamos que si yo tuviese a un amigo gay que me diga lo que verás a continuación, si desistiría de conquistar, y me despidiría:

-De pronto, una canción conocida y luego, te levantas de la silla con un exquisito movimiento pensando, buscando, oteando el viento como un venado alerta. ¿Ha escuchado Dios tu plegaria?, ¿volverá a bailar la Cenicienta?. Y luego, de pronto, se abre la multitud, y ahí está él. Elegante, moderno, radiante de carisma pero, está al teléfono y claro, tú también. Va hacía ti, se mueve como un felino y aunque sabe muy bien que es gay como el resto de los hombres solteros increíblemente apuestos, piensas "¿qué más da?, es la vida". Tal vez no haya boda, tal vez no habrá sexo pero eso sí: ¡cómo vamos al bailar!.

Eso, así, simple, caído del cielo; justo cuando, ante tus ojos, ves tempestad: alguien que te invite al no reparo, a la despreocupación. ALGUIEN QUE SÓLO QUIERA BAILAR.

TIPOS BÁSICOS (naturaleza y morfología)

2010-08-19T14:42:00.002-03:00

El tipo básico. Uffff, son como Dios, están hasta cuando levantas una piedra.
Para que sepas, puede ser inteligente, o un zonzo; fachero, o un muerto en el placard. Copado, o el más nabo.
Hay también, distintos niveles de básico. A tener cuidado, abundan. Por eso, creo que estos tips que te voy a compartir a continuación son para que tengas en cuenta. Para la vida misma.

Para empezar, tenés que saber que al tipo básico no se lo cura. Se lo puede curtir un poco -curtir, en el sentido de tratar, de amansar-, un tiempito. Pero su esencia es ser BÁSICO. Y no hay con qué darle.

Nivel 1 de tipo básico: El Justo y Necesario
Este espécimen se manifiesta a la primera de cambio. Generalmente, busca tranzar. No te va a hacer un trabajo fino, delicado. Es básico. Te va a tirar la boca, tantas veces como sea necesario, hasta que le correspondas el intercambio de fluidos bucales. Como si estuviera en una calesita esperando para sacar la sortija: si le das lugar, se va a tirar encima del calesitero.
Así nomás, torpe, casi violento.

Nivel 2 de tipo básico: Black & White
Este no tiene matices. Si te gusta, no puede entender, su cerebro no puede procesar el hecho de que no quieras estar con él.
Para él, es si o es no. No tiene la capacidad de entender que quizás, sea si, pero hoy no. La hace muy corta. Si es no, se da media vueta y se va. Aunque se muera de amor. Sus pulsiones están a flor de piel, no puede esperar, no puede esperarte. No entiende de sutilezas. No puede leer entre líneas. Sus acciones son espontáneas, no conoce de esperar, no conoce de sentimientos más complejos; los suyos son básicos, por él...él es BÁSICO tipo II.

Nivel 3 de tipo básico: 5ta. a Fondo
Si te topas con éste, ¡huí!. Es todo lo que puedo decirte, no hay estrategia que funcione. No, no podes salvarlo. La vida lo hizo así. Y ni vos ni su vieja lo van a remendar.
No te va a entender, él no entiende. Nada de nada. A duras penas, se entiende -a veces- a sí mismo.
Es un cavernícola modelo 2010.

Hay también, unos consejos ahuyenta-básicos que quiero compartirte.
Todo lo que escribiré a continuación podes decirle a un tipo básico. Si te la bancás. Y de ser así, también te podes divertir y transformar una tediosa relación con un tipo básico en una anécdota super simpática a relatar en cumpleaños, agasajos y eventos sociales afines.

*Después de besarse, o tener algún otro tipo de acceso carnal, podes mechar con tu mejor cara de poker: "Y, ¿ya somos novios?".
Es infalible. Úsala recatadamente. Después no quiero quejas. Eso sí, tenés que llegar al punto de que pase algo con este engendro de Sátanas.
*Si te querés reír, decile: "Yo quiero que construyamos algo especial, duradero. Quiero conocer a tus amigos, a tu familia". Si logras contener las lágrimas de risa, avísame.
*Y si no querés verlo nunca más en tu vida, ésta tiene que venirte como anillo al dedo: "Quiero que, pase lo que pase, nos quede algo lindo, como una amistad".

NO HAY TAL CRISIS

2010-08-19T14:41:00.000-03:00

Había llegado tardísimo. Aunque no había horario pactado. Sin embargo, era tarde.
"Los textos ya no saben lo qué es una sangría", pensé.
La flexibilidad nos va a llevar al fracaso.
Escupió tristeza, y comenzó a agitar un pañuelito, a modo de despedida.
El gran baile en el cielo, nunca fui lo que correspondía -a mí, el saco siempre me quedó grande-. No me quejo, quéjense ustedes. Yo tengo otras cuestiones que atender.
Por empezar, tengo que entender de qué va la vida, encontrar mi lugar y mi media naranja, así todos me aplauden y no me piden más. Después me quedará tiempo para ser feliz y armar lo mío.
Para nuestros padres, nunca nada será suficiente.
Y aunque mis cuencas se inunden, el show debe continuar. Yo no quiero esta pena en mi corazón.
Peor que perder al solitario.
Ser sensible en el mundo contemporáneo no garpa. Y tener miedos, tampoco.
No correspondo, entonces, a este mundo. Estoy llena de sentimientos, y de miedos. Y no es una cuestión a resolver con diván. Es una cuestión a resolver por cuenta propia.

OVERKILL

2010-08-19T14:40:00.007-03:00

"Scrubs" es una serie yanqui muy cómica. Algunos dirán que es puro humor negro, otros que Dr. House es una copia del Dr. Cox, y otros que el protagonista es un nabo. A todas estas cuestiones las atendemos por la puerta de atrás. No entremos en debates pelotudos que me alejen de lo que quiero decir.
Lo importante es un capítulo de esta serie. Están todos mal, no dan pie con bola y a todos se les presentan sus propios fantasmas, sus propios miedos. Y esto, ni más ni menos, es la historia de mi vida en 23 minutos de televisión importada.
El capítulo termina con Colin Hay, de Men at Work, cantando "Overkill" -una de las mejores canciones que he oído; que resume en mucho lo que siento, mi vida misma-.

No me puedo dormir,
pienso en las consecuencias.
Me sumerjo muy profundo y posiblemente, en las complicaciones.
Especialmente a la noche me preocupo de más.
Sé que todo estará bien, es simplemente aniquilador.
Día tras día, reaparece:
noche tras noche mis latidos muestran el temor.
Fantasmas aparecen y se desvanecen.
Vuelven, otro día más.

Lo bueno es que los fantasman vienen y se van. Y en el fondo sabemos que son sólo eso, espectros que están ahí, para que le demos batalla, les ganemos por un instante, aunque sepamos que el de mañana va a ser más grande, peor.
Uno tras otro, un miedo atrás del otro. Es la esencia del crecer. Por eso duele, por eso cuesta.
Pero cada fantasma vencido es una razón más para enfrentar al próximo, y así, poquito a poquito, entender que al miedo siempre se le va a tener miedo, porque no lo conocemos. Y así, aprenderems a convivir con él porque, como dije, el temor a lo desconocido sólo se pierde al enfrentarlo y obligarlo a dar la cara.

VAMOS AL RUEDO

2010-08-19T14:40:00.006-03:00

"No tengas miedo, vamos al ruedo
y si te quieres perder ven conmigo..."

A veces me dan ganas de haber vivido en 1930, para ser Arlt y disfrutar del tango.
A veces, de haber vivido los '80, y ser Miguel Abuelo. Creo que hay algo en mí de él. No soy tan reventadita, pero toda esa cosa romántica que Abuelo tenía, creo que quedó vagando en el éter y se posó en mí, cuando nací, a último momento de esa década...

En serio, me encantaría.
Para ir en una Coupé Fuego a 90, subiendo por Libertador, con este tema a todo lo que da en un stereo que sólo lee cassetes, con un sonido de pésima calidad, cantándolo con un pibe al lado que sea ochentoso, una mezcla perfecta de Moura, Charly Alberti, Andrés Calamaro en ADLN y Luca Prodan.
Terminaríamos con una bola de boliche apareciendo de la nada del Riachuelo, ahí, en Puerto Madero, cuando no era canchero ni fachero.

COMUNICADO OFICIAL Nº 1

2010-08-19T14:36:00.001-03:00

A partir de hoy el Gacetín prestará info útil.

El reloj de la Torre de los Ingleses está atrasado cinco minutos.
A tenerlo en cuenta.

(ganamos, perdimos) ¡IGUAL NOS DIVERTIMOS!

2010-08-10T15:38:00.000-03:00

-Perdón, ¿no tendrías un cigarrillo?
Y yo, que estaba embelesada con uno que no miró en toda la noche, barbudo y con pinta de atorrante, ni me percaté de ese convidado, alto, rubio y con unos ojos que parecían representar el cielo una tarde de primavera.
-Tomá, ¿necesitas fuego, también?
-Dale, muchas gracias. ¿Te molesta si me siento?

Buscó una banqueta, la acercó considerablemente hacía mi lado, y le confesé:

-Si te vas a instalar, tratá de que no parezca que me estás levantando. Hace 45 minutos que estoy esperando que aquel tipo repare en mi presencia.
-Eso va a estar muy difícil. Porque, disculpá que sea tan directo, pero me senté acá porque me gustas.
-Ufff, qué directo. Esperaba algo más subido de tono, a decir verdad, cuando pregonaste que ibas a ser TAN directo.

Y sonrió. Creyó que era sincera y espontánea.
Punto para él. En eso, atinó -o adivino-.

-¿Cómo te llamas?
-María.
-Leo, un gusto.
-Igualmente.
-¿Y qué haces de tu vida?
-Te cuento, pero por favor, ¡que tu próxima pregunta no sea de qué signo soy!
-Trato hecho. ¿Edad?
-19
-Ah, sos muy chica. Esto no va a funcionar.
-¿Y por qué tendría que funcionar?; o sea, ¿es obligatorio que funcione?
-Viéndolo así, podrías tener razón...

Un tipo con las ideas claras, con expectativas, un tipo atento, buena persona. Pero más vale, no funcionó.
Me prestaba tanta atención, que de a poquito, empecé a cagarme en él. En su buena onda, buen trato, buen corazón.
Si, si. Sabotaje, otra vez. Me dijeron que reírme de todo es mi mecanismo de defensa. Y no mentían.
Bueno, por lo menos, me divertí.
Duró más del tiempo que tenía que durar. Nos soportamos mucho más de lo que hubiese sido políticamente correcto.
O, no, a lo mejor, fue al revés: no soportamos más del tiempo debido, porque era lo políticamente correcto.
Fuimos una compañía mutua un tiempo, hasta que consiguió una compañía mejor.
Y yo era muy inmadura para admitir que él había tenido razón desde el minuto cero: yo era muy chica, y no iba a funcionar.
Y él era demasiado básico como para leer entre líneas: desde el minuto cero le advertí que NO iba a funcionar. O que yo iba a ahcer que no funcione.
Así que, compensamos culpas, y quedamos empatados.
Al morocho barbudo con cara de atorrante no lo volví a ver nunca más.
Quizás, si hubiese notado mi presencia en esos 45 minutos de espera, todo esto no hubiese pasado.
Tiempo después, me enteré de que Leo no fumaba.
Teoría del Caos, ¡chúpate esta mandarina!.

ÁBRETE, SÉSAMO

2010-08-10T15:37:00.001-03:00

Me senté en el cordón de la vereda de casa, con el mate.
De repente, como si yo estuviese loca -o delirando, nomás-, se abrió el pavimento.
Una piba de unos 15 años me vino a decir que me están esperando para arrancar.
Miré a ambos lados, miré atrás. Sí, se dirigía a mí.
Le espeté, balbuceando:

-Chiquita, ¿qué precisas?

Revoleó los ojos, yo revoleé la melena. Salieron de abajo del pavimento unos 3 pibes más.

-¿Seguro no venís?, te lo vas a perder...
-Exactamente, ¿qué me voy a perder?
-Bueno, la mesa de dulces y el show de fuegos artificiales...
-Discúlpame pero, ¿estoy muerta?

La adolescente se rió como si lo mío fuese chiste.

-Mari, somos producto de tu imaginación. Estás durmiendo en el 93.
-Ah, bueno. ¿Hay chocotorta ahí abajo?
-Más vale, y está el Pipita Higuaín cantando boleros.
-Uhh, que naba, ¿por qué no lo dijiste antes?
-¡Ay, María, si te dije que te estábamos esperando para arrancar!

MARÍASOYSOLA (álter ego nº 12)

2010-08-10T15:36:00.002-03:00

Un cajón repleto de encendedores indica peligro -por eso, papá escondió mi colección en el patio-.
Tomar un litro de Mocoretá sin diluir indica peligro.
Un botellón de aceite mezca indica peligro.
Y MaríaSoySola, más que indicar peligro, grita "cuidado, alta tensión".
ChicoMuyInteligente se dio cuenta al toque, cuando conoció mi cartuchera y vio todas esas microfibras de colores, y 9 lapiceras azules de trazos distintos y 8 negras, ídem.
ChicoMuyInteligente huyó en el instante siguiente cuando me poseyó MaríaSoySola.
MaríaSoySola es uno de -mis tantos- álter egos.
Tiene un discurso casi rayano con la paranoia, le gusta decir que nació para ser sola y que morirá como tal, antes de venderse a cualquier nabo que le pinte palabritas en el cielo.
Cuando toma posesión de mí, me siento abochornada, con una vergüenza ajena típica que me producen las idólatras de Ricardo Fort, o cualquier persona muy fanática de algo.
MaríaSoySola dice cada tontería, una trás otra que, cuando la freno y la encierro en algún recóndito rincón de mi inconsciente, es imposible remontar vuelo.
Sobretodo cuando explico que es sólo uno de mis álter egos, que deben hacerle caso omiso. Que no tiene importancia, que yo no estoy de acuerdo con ella. No es muy convincente, ¿no es así?.
Bueno, ahí todos huyen como ChicoMuyInteligente.
Ya les dije, MaríaSoySola es "cuidado, alta tensión".
Es una gataflora, una histérica que constantemente le busca el pelo al huevo; una llorona disfrazada de mina liberal. Es mala, hace sentir mal a mis pretendientes, que cada vez merman más, debido a sus intempestivas salidas. A diferencia de mí, los pisotea, los hace sentir inferiores. Sólo porque es una reprimida (claro, yo la reprimo, la amordazo, porque la detesto).
Es mala, mala, mala. Una resentida, una descarada.

Igual, tengo un plan: la próxima vez que salga, le tengo dicho a todo el mundo que la desfreneste. Que le griten que se vaya con su discursito precario a tomar posesión de cualquier otra piba.

Y si eso no funciona, mi otros álter egos se van a encargar de ella. Y ahí, vamos a ver quién es peor.

DÍA FELIZ (algo más)

2010-07-29T19:18:00.000-03:00

Un boleto de tren. Vía Circuito.
Un jardín lleno de calas, en pleno invierno.
Quiero tocarlas, comprobar que son reales.
Sensación conceptual: estímulo.
La luz se cuela por entre las hojas. Nos tenemos que mirar entrecerrando los ojos.
Quedas más lindo con zonas sombreadas y otras, más claras.
Sensación conceptual: lúmen.
Un beso en la frente, y vuelvo a sentir que tengo 4 años.
Me gusta. Como chapoteando con los pies en una gran pileta, llena de recuerdos. Y ese beso en la frente.
Me hace acordar a mis abuelos, la gente que ya no está. Me hace recordar un amor fraternal. Conocido, especial.
Sensación conceptual: alegría.
Y se va; y me abrazas, para que no sienta esa pérdida tan grande. Ya no importa. Ya me di cuenta de que no es lo mismo. Ni es igual.
Sensación conceptual: déficit.
Eras una perla. Apócrifa. Cultivada, quizás. Y por un segundo, tuve ganas de pedirte que me dejes. En mí, azotaban vientos huracanados, que no me llevaban a ningún lado.
Sensación conceptual: vendaval.
Pero no quiero perder este instante de felicidad que me revienta en la cara, retratado en un boleto de tren, un jardín de calas, un invierno y sensaciones.
Voy a recordar esto, y ya será mi día más feliz:
Una mano lava a la otra, y un pie calienta al otro.
Sensación conceptual: calidez.

SANTA MARADONA

2010-07-29T19:13:00.004-03:00

Un tiempo después, me costó sacarlo de la carpeta de borradores (mundo difícil). Sepan disculpar (a veces, es demasiado cruda la realidad)

El primer recuerdo que tengo del fútbol es Estados Unidos '94. Maradona festajando un gol, con esa camiseta horrible. El mundial en que le cortaron las piernas. Que el doping dio positivo y quebró la ilusión de verlo besar, de nuevo, la Copa del Mundo.
Hoy 16 años después, también se quebró esa ilusión. Era su revancha. Era la revancha de los 40 milones de técnicos que habitamos este país. Él, cara visible de un plantel de jugadores crack. 16 años después.
Yo entiendo muchas cosas respecto a este Mundial. Que haya gente que no quiera que siga Maradona; que muchos periodistas y hasta ex jugadores lo critiquen. Puedo entenderlo y hasta aceptarlo. Porque vivimos en un país democrático.
Yo lo re banco a Diego. Re banco a la Selección, y me parece que el DT tiene que seguir, por lo menos, hasta la Copa América.
Invito a que leas dos notas, que fueron pubicadas en Clarín Deportivo, el lunes posterior a la eliminación.
La primera se titula "A veces el afecto da una buena lección".
La segunda, "Lo que la intimidad no quiso mostrar".
A mí me parece que hay que hacer dos lecturas de lo que nos dejó Sudáfrica 2010, más allá del ensordecedor sonido de las vuvuzelas; más allá de lo escurridiza que resutó la Jabula Ni.
El primero. Yo, ignota conocedora de la técnica del fútbol, pero con varios mundiales vistos encima, y con un cariño por la camiseta que no sabes lo que me produce, AMÉ ver jugar a este equipo. Tanto en las victorias, como en el terrible 4-0 con Alemania. Y es por eso que me creo con autoridad para hablar por muchos otros. Y creo que no me equivoco si sentencio que fue hermoso verlos jugar. Aunque Messi no haya metido un gol, aunque la defensa sea cuestionable, aunque la Brujita Verón esté re caliente porque no lo pusieron en su último partido como jugador de la Selección (igual, todo bien, Juan Sebastían, estuviste 3 -¡TRES!- copas del mundo; no tenes que mostrar más nada).
Fue increíblemente emocionante ver tanto corazón puesto en el campo de juego; escuchar esa hinchada, única en el mundo, que se imponía, partido tras partido, por sobre aquellos artefactos sonoros del demonio, entonando algo tan lindo como nuestro himno.
Ver a Diego hacer lo único que le faltaba hacer en su vida. Y creo que es por eso que nos queda un sabor aún más amargo: que no haya logrado lo que se propuso, él, el más grande.
El segundo. Sí, es cierto que hay muchísimas cosas a mejorar. Pero, ¿cómo van a ser mejoradas si no damos continuidad a los esquemas?. Esto es un reflejo de nosotros mismos, de una sociedad. A las cosas, hay que dejarlas que operen largo rato -y no 24 partidos- para comprobar si funcionan o no.
De verdad, me gustaría que leas las dos notas. Sobretodo la segunda, totalmente fuera de lugar.
¿Ha lugar a que un enviado especial a Pretoria me cuente si Tevez se enojó o no porque a Messi le festejaron el cumple y a Pastore no?. Y de ser así, ¿qué relevancia tiene?. ¿Qué se busca al transmitir semejante "noticia"?. El Apache es el jugador del pueblo, y si quiere, que sea también el defensor. Que si a Messi le festejaron e cumple y a Pastore no, que sea algo a resolver dentro del plantel. Esta nota da más el perfil de "Bailando por un Sueño" y el mundo Fort, no está a la altura de un Mundial de fútbol, señores.
Resolvamos el tema Niembro, esa es otra cuestión. Edítenle "El libro gordo de Don Niembra, un sinfín de pelotudeces inútiles que usted no quiere escuchar".
Somos 40 milones de técnicos. El 87% quiere que las cosas se mantengan como están. Hagan sus propias cuentas. La mayoría de nosotros, los técnicos, queremos que el más grande, demuestre, una vez más, que lo es.

VIS À VIS

2010-07-29T19:10:00.001-03:00

Lo que leerás a continuación es totalmente real. La bastardilla me pertenece.
Doy algunas referencias a modo de ubicación, nomás. Sino, estás en el limbo leyendo esto.
Y una advertencia, también: a mí, la gente soberbia me molesta DEMASIADO.
Boliche, sábado, pasadas las 4 a.m.
Algunas cervezas ingeridas por quien suscribe y algunos golpes severos en al cabeza durante la infancia, por parte de mi interlocutor que pasaré a presentar en cuestión de segundos.

-“¿Bailas?”
-“No, gracias”
-“¿No bailas conmigo, o no bailas?”
-“No bailo con vos”
-“Ah, copada. ¿Podemos hablar, por lo menos?”
-“Como quieras”
-“¿Cómo te llamas?”
-“María”
-“¿María qué?”
-“Quédate con el María. Con eso basta, ¿tu nombre?”
-“Nicolás hajsgaDSFA” (N. de R.: eso sería su apellido, que no retuve)
-“Un gusto”
-“Igualmente, ¿sos de acá, cuántos años tenés?”
-“De acá del boliche, no. 21”
-“Jaja, mirá, yo tengo 22, hoy es mi cumple. ¿Qué estudias?, déjame adivinar. Economía”
-“No”
-“Pará, no me digas. ¡Ingeniería!”
-“No”
-“Diseño”
-“No”
-“¿Qué estudias?”
-“Derecho”
-“Yo también, en la UCA de Puerto Madero”
-“Como si hubiera otra. Yo en la UBA”
-“¿Sabes que tus titulares de cátedra, a los que vos no ves nunca, a mí me dan clases?” (N. de R.: primer indicio de que estaba hablando con un soberbio que desataba la ira en mí)
-“Qué bueno por vos y todos tus compas”
-“Jaja, ¿en qué te vas a especializar?”
-“Derecho público, o filosofía del derecho”
-“Ah, sos zurda” (N. de R.: segunda trompada a las puertas de mi tope de tolerancia a pelotudos)
-“Eso son apreciaciones tuyas, te va a ir bien así en la vida, flaco”
-“Nicolás, flaco no. Y bien me va, trabajo en el Senado”
-“Mirá vos qué bien, ahora me cierra por qué todo está como está”
-“Jaja, no puedo negar que sos ocurrente. ¿Qué opinas del matrimonio gay?”
-“Matrimonio igualitario. Es para reconocer derechos. No para avalar estilos de vida”
-“La media opina como vos. Eso porque están influenciados por los medios y todo lo inflan, pero mañana van a venir los zoofílicos a pedir que le reconozcan derechos, y como la sociedad los apoya, va a haber que legalizarlo”
-“Apreciaciones, macho. Ojo que estás razonando fuera del recipiente”
-“¿Sabes que hay estudios que dicen que los chicos que son criados por padres gays no resultan bien?”
-“Cítame las fuentes. ¿Quién lo dice?, una universidad de la que seguro no te acordas el nombre”
-“Qué mediocre que sos. Es obvio que te falta crecer. Tenes potencial, pero sos mediocre” (N. de R.: parece que es gratis agredir, ¿será la nueva tendencia?)
-“Apreciaciones. Sí, soy re mediocre. Y vos sos la voz de la experiencia. Gracias por tu consejo, ya me voy a mi casa a crecer y tratar de dejar de ser mediocre”
-“¿Te puedo dar un beso?”
-“Ándate a freír churros”
-“Mediocre”
-“Saludos a tu vieja”
-“Pelotuda”
-“Chau, pánfilo, nos vemos en los pasillos de Tribunales, futuro colega”

Y mientras me iba, con el triunfo moral que no me entraba en la cartera, le tiré un besito volador, sonriéndome.

LA SOLEDAD AL CUADRADO

2010-07-14T21:05:00.004-03:00

ÉL DIJO:
"Y la vez que medio que discutimos y te enojaste, era justamente porque yo pensé que eras otra persona.
Y me encontré con que vos eras vos..."

Sí, yo era yo, y eso sí que es la soledad al cuadrado. Pero yo no te mentí. Vos mismo lo dijiste. Que esperabas otra cosa, otra mujer, y resulté ser yo.
Si te hubiese mentido, quizás, hubiese funcionado un tiempo más. Pero no quise traicionarme a mí misma. Preferí perderte. Porque yo para mí, siempre voy a estar. Y lo nuestro, siempre supe que no iba a andar.
Aunque yo no hubiese sido "YO".
Fue tu problema creer que era otra. Eso fue tu propio artificio. Y nunca lo pudiste negar. Yo jamás actué distinto a lo que soy. Y eso no podemos negarlo. Tengo la suerte de poder decir que siempre me sostuve (a veces, a pesar de que me haya jugado en contra, como en esto que nos pasó).
Pero yo no me traicioné, yo no fui lo que no soy. Lamento horrores que me hayas idealizado, que no haya sido lo que pretendías. Sin embargo, estuve a la altura de las circunstancias, lo demás, corrió por tu propia cuenta.
Nadie va a quitarme la satisfacción de que por lo menos, fui hasta el fondo, me arriegué, me jugué, te conté lo que me pasaba y fui yo misma.
Una pena que no haya sido lo que esperabas.
Para todo lo demás, existe esta María. Una juntapensamientos poco útiles, que te reconfortarán el alma cuando lo precises.
Hasta siempre, nos vemos en la próxima vida.

EL VÉRTIGO (sin vos)

2010-07-14T21:03:00.001-03:00

¿Cuándo nos vamos a enamorar vos y yo?

Yo te quería. Y vos me querías. Hasta ahí, íbamos bárbaro.
Vos me aceptabas cómo era. Yo te aceptaba tal cual eras. Hasta ahí, no había problema.
A mi me gustaba tu actitud "no me importa nada". A vos te gustaba mi actitud "ándate a cagar". Hasta acá, no se presentaban inconvenientes.
A mí me gustaba tu arte. Y a vos te gustaba el mío.
Vos entendías mis límites. Y yo entendía que vos no tengas ninguno.
Toleraba tus flaquezas, y vos tolerabas las mías.
Adorabas mis defectos y yo adoraba los tuyos. Todos. Yo aceptaba tu pasado y vos aceptabas el mío.
Vos comprendías mis desplantes, mis desmanes, y yo comprendía los tuyos. Todos. Y no había problema.
Entendía cuando estabas mal y vos entendías cuando me tocaba a mí.
Compartíamos las risas; sabías de qué me reía, yo sabía de qué te reías. Adoraba tu mirada y vos amabas la mía. Y no había drama.
Pero un día, descubriendo nuestra ética y moral, disentimos. Y para mí, ya no fue lo mismo. Me alejé y te alejaste. Y caminamos por senderos opuestos.
Hasta que te empecé a extrañar. Y te empecé a sentir cerca. Y tenía la plena convicción de que vos sabías que te necesitaba de nuevo. Porque quería que vengas a salvarme del mundo más infernal que había conocido y así todo, no viniste, no me salvaste, me habías dejado sola.
Sin embargo, no me dolió, porque seguías siendo mi mago, al que lo rodeaba un aura inmensa como el mar, el que ya estaba en el mismo espacio, y seguías siendo mío y el lugar seguía siendo nuestro, donde éramos nosotros.
Sin importar qué habíamos sido, qué llevábamos puesto, ni si estábamos puestos.
Sin importar quienes éramos para los demás, ni qué éramos para ellos. Sin importar nada. Sin importarnos nada.
Y no importan tus problemas y no importan mis disturbios. Ya no nos importaba disentir porque, total, LA GENTE NUNCA VA A ENTENDER. Y estamos más allá de todo.
Ya habíamos llegado a la cima del mundo.

LA VERDAD DE LA MILANESA

2010-07-14T21:02:00.002-03:00

He descubierto la verdad de la milanesa. El ápex del universo. El summun de la vida.

Cómo disociar esto de una completa pedantería. He elegido el camino más largo. Sólo porque soy una tipa complicada, que debería haber nacido en siglos pasados, donde la vida dura amedrentaría mis necios quejos.

Basta de preámbulos pelotudos. Al grano, y a quien corresponda.

He entendido de qué va la vida. Descubrí su sinopsis.
Como te puedo decir que Titanic es el típico drama romántico en el que dos chaboncitos se cruzan en un ámbito donde lo último que tenían previsto era encontar a su alma gemela; el barquito choca con un iceberg, he aquí la paradoja, el pecado de hybris de la trama, pilar fundamental de la tragedia. Pasa que el navío era titánico, ¿captas?, se suponía que se bancaba la que venga. Y justo pasa que en su viaje inagural choca con un témpano. Delicias para los pesimistas. Y bueno, los protagonistas se enamoran, viven el romance de sus vidas en dos o tres días, él muere para que ella se salve. Y chim pum. San se acabó. La gente llora como marrana y los productores salvan sus siguientes 5 generaciones. Nadie tiene que laburar como por 60 años.

Regio, fantástico. Volviendo a lo que nos compete.
La vida se trata de no darle entidad a lo que no lo merece. "Uh, qué notición", me dirás, que ya lo dijo tu abuela, y vas a desprestigiar mi mensaje.

Pero, déjame que te exlique, que te cuente a qué me refiero.
Digo, que en esta vida, siempre van a suceder, uno atrás del otro, problemas, y que lo único que puede llevarte a seguir y no caer en psicofármacos es no darle trascendencia a lo que no lo amerita.

Sí, dije lo mismo en otras palabras, pero es para reforzar el mensaje.

No me importa si me crees proselitista, de verdad. Que te ocupe un lugar en la cabeza. Analízalo cuando estés al pedo en el bondi, cuando te quedes sin batería en el mp3, cuando lo creas menester.

Hace el ejercicio. Fíjate a que le das entidad, si la merece, si no. Vas a ver como, después de la parte despiadada, en la que matas a los hijos deformes, vas a haberte sacado varios problemas que ni siquiera eran tales, de la cabeza.

Y vas a estar 1/4 más liviano y mucho más feliz, te lo aseguro.

OID MORTALES

2010-07-14T21:00:00.002-03:00

No es posible. Pleno Siglo XXI y todavía, nos tocan de este estilo de cosas.
No puede ser que ser oficialista sea mala palabra.
No puede ser que no estar con el gobierno sea motivo para ser moteado de "gorila".
Yo no soy oficialista, no estoy con el gobierno; yo no soy gorila, yo creo que un gobierno elegido por el pueblo tiene que terminar su mandato, como corresponde.
¿Qué soy, entonces?.
"No sos nada", me dijo uno que se jacta de hablar de Política. Sí, con mayúscula, dice él.
No puedo no ser nada. Yo creo en las instituciones, en los pesos y contrapesos de la división de poderes; creo en los planes de estado a largo plazo; creo en el Estado de Derecho; no así en la Santa Iglesia Católica -aún después de haber visto "Ángeles y Demonios"-.
Es cierto que nuestra idiosincracia demuestra antagonismos febriles: peronistas y radicales; unitarios y federales; saavedristas y morenistas; River y Boca.
Pero no es justo, ni necesario. Sentémonos todos y hablemos de verdad, limenos las asperezas. Sintamos que podemos hacer algo grande y para adelante.

Como siempre digo; en este país, las peleas de cartel van a terminar cuando las banderas políticas sean sólo eso.
Pedazos de tela, al fin y al cabo, banderas...
Que 6 millones de personas, festejando 200 años de ser PAÍS no hayan sido en vano.

YO NO QUIERO MEDIO NOVIO

2010-07-14T20:58:00.003-03:00

-"Vos tendrías que estar de novia. Sos una mina para tener novio"
Palabras más, palabras menos. No sé, a esa altura, ya estaba borracha.
Aprendí, con los años -y con la pila de relaciones frustradas que recolecté-, a no decir nada cuando no se me ocurre algo mejor que una puteada.
Sólo limitarme a que se me note lo menos posible la cara de asco, tratando de empañarla con una sonrisa.
-"Por favor, no repitas la palabra con N"
Sinceramente, no recuerdo cómo continuó el diálogo. Por más empeño que ponga, tengo unos flashback que, de agregarlos a este escueto texto, distorcionarían la realidad. Y eso se lo dejo a las grandes empresas de comunicación. Eso es tarea que les compete exclusivamente a ellos.
Pufff, cómo me alejo de mis horizontes. Volviendo a lo que quería contarles.
Es la primera vez que me dicen que soy pasible de noviazgo. Temo decir esa palabra en voz alta, a media noche y que se aparezca el príncipe azul de mi madre y mis abuelas.
Una amiga me preguntó qué buscaba en un tipo, a raíz de haber rechazado una llamada. Ella, cual esceptica, con la cara descolocada y sorprendida, me hizo esa pregunta, cómo si no entendiera por qué todos me parecen nabos.
Busco alguien que me compita inteectualmente, que debata, que no gaste tiempo en boludeces, que no tenga miedo de decir lo que piensa aunque sea tonto. Uno que crea en ideales, que sostenga sus razones. Alguien con quien pueda hablar, que esté a la altura, que no me admire, que no me idealice.
Que me conozca, que sepa cuáles son mis objetivos, mis maneras de actuar.
Mi amiga me dijo, tan sueltita de cuerpo que me dio miedo:

-"El día que te pongas de novia, yo a ese tipo le hago un monumento"

Que no se preocupe, que el día que un tipo se atreva a tal cosa, el Ejecutivo va a nombrarlo héroe nacional.

NOSTALGIA ES LO QUE SIENTO

2010-07-02T23:50:00.002-03:00

"Sambita", Kinky

El ser humano es un ser pensante. Filosofía I.
Nada más cierto que esto, que resulta la verdad -o lo aceptamos, cual dogma-.
Pensamos todo el tiempo. Ya los griegos tenían tal certeza.
Yo, por lo menos, pienso constantemente. A veces, noto que me gustaría ser como el ignorante, el que no sabe que se está muriendo de hambre; el que no sabe que sintió para darse cuenta que, hoy, ya no siente lo que sentía.

Y es por eso que, además de pensar, extraño.
¿A alguien?, no, más que a entes, extraño cosas. Extraño, por lo pronto, situaciones.
Extraño lo que sentía, COMO YO LO SENTÍA.
¿Y qué sentía?. No sé, otras cosas. Que ahora no siento.

O quizás sólo fue una impresión mía. La de sentir. Quizás no era lo que yo sentía. Sino cómo me sentía en aquel tiempo que ahora, termino extrañando.

Por ahí es que era más joven, y sentía más. Sentía que me comía al mundo, a modo de tentempié. O puede que hoy sólo sea una frívola, o esté en una etapa de desenfado tal -aunque algunos digan que no hay en mí ni un resquicio que acredite esa cualidad- que no me permita a mí misma sentir.
Sentir como me sentía antes, lo que extraño.
O sea tal vez probable que hoy me halle en una meseta de non sentimiento, que me lleve a extrañar cuando sentía, o lo que sentía en esa época que extraño.

Son épocas, María -me contesto-. Nostalgia, es lo que sentís.

INFINITA TRISTEZA

2010-07-02T23:49:00.002-03:00

Yo no sé qué esperan de mí. No sabían que no soy el Capitán América, quizás.

Pueden decirme lo que quieran, total, yo después lo proceso.
Pueden utiizarme como depósito de broncas, males, agarres. Total, yo después depuro.

No pueden reclamarme tanto. Amor, atención, buen trato.
No, no lo voy a seguir tolerando. Yo también tengo problemas, yo también tengo miedos. Que de en el clavo y te muestre el camino correcto no significa que puedan exprimirme así.

Todas esas malas energías que me trasmiten -que me depositan-, todos esos reclamos de cariño que no me nacen, quedan dentro de mí. Y me pudren, me estresan y lloro de angustia, de ira despiadada. Porque me colman, me ponen agresiva. Porque no se dan cuenta de que quien los oye, quien los abraza porque se sienten mal, quien es depositario de sus gritos, sus descargas emocionales, es también ALGUIEN.

Que siente, que llora, que no sabe cómo solucionar sus propios mambos, que tiene un despiole en la cabeza y sentimientos encontrados. Alguien para quien cada paso es una encrucijada. Que se ahoga en un vaso de agua, porque nunca aprendió a nadar.

¿Acaso yo, qué reclamo?. Ni atención siquiera.
¿Qué saben de mí?, creerán que no necesito hablar, confesarles, contarles.

"Total, María escribe, es su manera de descargar".
No quita, pero a veces están tan preocupados por ustedes que no escuchan mis gritos internos.
Y me reclaman, cuando lo único que puedo hacer es esconderme bajo una frazada y llorar en silencio.

Terminan haciendo que el bardo, el escupitajo histérico al borde de la lágrima, se lo coma otro. Que apareció en mal momento.

Y CON ESO BASTA

2010-06-24T21:21:00.002-03:00

-"Siempre está ese momento, en que tengo ganas de llorar"
Y la escuchabas, tan sentidamente como tus ganas de rozar con tus manos las yemas de sus dedos.
Y tuviste un flashback. La primera vez que la viste sonreír. Cuando oíste su voz. Cuando te abrazó porque tenía miedo.

Y te daban ganas de reír. Tenías ganas de decirle que esa vez que la abrazaste porque tenía miedo -y todas las veces-, vos tenías el doble, te temblaban las piernas.
Pero le rozaste las yemas de los dedos, sin siquiera pedirle permiso. Y se largó a llorar. Llovía.

Esa angustia suya potenciaba tus ganas de no dejarla nunca, de cuidarla para siempre.
Te quedaste con eso, dándote vueltas por la cabeza.
Y aunque nadie la escuchaba, la sacaste de vos. Y por primera vez le dijiste "te quiero".

A LA ALTURA

2010-06-24T21:20:00.004-03:00

Te dije que no saltaras el paredón.
Bueno, habiéndolo hecho, no me quedaba más que acompañarte, como siempre.
La policía había llegado, y una suboficial nos pisaba los talones.
No sé por qué, nada habíamos hecho. Sólo te me habías recostado porque tenías sueño -y tres martinis encima, además-.
Corrimos, porque nos sentíamos jóvenes.
Entramos a un conventillo, deambulaban Freddy Mercury y mi abuela muerta. Y la suboficial se largaba a llorar del miedo.
Me habías enredado en tu lío.
Pero un lío con vos, es tocar el cielo con las manos.

¡VIVA LA PATRIA! (no retornable)

2010-06-24T21:20:00.003-03:00

Habíamos ido al festejo del Bicentenario, impregnadas de escarapelas, sentimientos nacionalistas y entonándole a cada transeúnte "viva la Patria".
Me di vuelta y le grité a la multitud enardecida "nada más los voy a mirar". Les importó un bledo, nos pisaron de todas formas. Nos empujaron, nos embitieron.
Un señor, por lo contrario, dijo "¡dénse vuelta TODOS!", y todos giraron e hicieron lo que éste hijo de vecino ordenó.
Otro me pellizcó el hombro, y me echó del puesto de conopizza porque quería saludar a alguien.
La gente no estaba bien, estaba irritable.

Perdimos el coxis de una; la dignidad de otra; la voz de aquélla; los riñones de una cuarta -de seguro, todavía sobrevuelan el obelisco-; el humor de una quinta y mitad de mi cuerpo, además de las ganas de festejar, que quedaron finiquitadas hasta el Tricentenario.

Me estoy yendo con el Cuerpo Forense de la Bonaerense a buscar todas nuestras pertenencias. Excepto los riñones, esos los dejó su señora dueña, en un acto de furia particular.
Quien quiera, puede apropiárselos.

IN REM VERSA

2010-06-24T21:19:00.004-03:00

-"¿Qué vas a hacer, entonces?"
-"Me voy a presentar a dar el final, y voy a dar la primer parte"
-"Bueno, si necesitas, yo tengo los apuntes, resúmenes, avísame"
-"Muchas gracias, sabes, yo quería decirte algo hace rato, capaz ya lo notaste, pero me parece que tengo que decírtelo..."
-"Suárez Acosta, ya está su libreta. El adjunto quiere hablar con usted"
Media hora me retuvieron. No había necesidad.
Se fue; cuando salí, ya no estaba.
¿Habrá tomado ese llamado como una razón del destino para callarse y no decirme lo que quería contarme?.

Espero cruzármelo el próximo cuatrimestre en algún pasillo, para poder increparlo, y que me revele lo que desistió anteayer...
Y de ser contrario a lo que espero oír, confesarle que me gusta desde el primer día de cursada.

NO SOS MI LEIT MOTIV

2010-06-24T21:19:00.002-03:00

Alejandro querido (y lo de querido es meramente un formalismo):
Vos que decis que lo que escribo en este blog es para vos, y estás tan seguro, porque lo afirmas con tanto fervor, bueno, te tengo un notición: pero ni una coma, ni la más irrelevante oración, te las dedico. De nada aquí sos destinatario.
Olvídate.
En este blog (ni en ningún otro blog de mi autoría) no hay nada para vos. Salvo las encuestas que puedas contestar, o los posts que gustes leer. Que, en definitiva, están dedicados a todos mis fieles lectores (aunque los cuente con los dedos de las manos).
Pero nada ni remotamente dedicado a vos, escrito para ti, surgido por tu causa -bueno, luego de que suba esto, sí habrá algo dedicado a vos: solamente este post-.
Realmente, no sé que me produce que te sientas identificado en lo que escribo, por qué cuernos haces el razonamiento de que iría dedicado a vos. Estoy anonadada. Por un lado, me da risa; y por el otro, me produce ira. Pero, qué sé yo, no te culpo. ¿Será que padeces del síndrome Mirtha Legrand?.
Para la próxima, no lo afirmes tanto, por lo menos. No está bueno ir por la vida afirmando boludeces.
Es mejor parecer nabo, a abrir la boca y confirmarlo.

ROBERTO, LA SECUELA

2010-06-09T13:32:00.003-03:00

Primera parte, click aquí

¿Cómo no me di cuenta antes con Roberto?. Ahora que lo pienso, ni siquiera sostengo que alguna vez me haya querido.
Recuerdo un día que fuimos a bailar al Dixit, y él se tranzó a un tipo. Yo fui una pelotuda, ahí nomás tendría que haberme enfurecido.
Pero no, le sostuve el pelo mientras vomitaba y le fui a buscar una cerveza, porque tenía ganas de seguir delirándola, él.
Pero la culpa es mía. Yo fui siempre tan permisiva con Roberto. Pasa que lo amaba. Tantísimo. De acá al cielo, imagínate.
Te juro que desde que lo conocí, me cambió a vida, un ciento por ciento.
Lo que acontece es que, Roby -así lo llamo en la intimidad, aunque él dice no gustarle, y me pega- no encontró todavía su vocación. De joven, quería ser alcanza-ties en los partidos de rugby de la URBA; pero, cierta vez, saliendo de Gerli Dancing y Sportivo Club, una multitud enardecida lo linchó, sin motivo aparente alguno. Lo acusaron de robarse la guita de la recaudación, a beneficio de un colegio carenciado.
Yo estoy segura de que no fue él, no es un tipo que conozca la maldad. Para nada. A veces es medio mala leche, la verdad es que una vez le rayó el auto a mi papá, pero bueno, él le mojó la oreja.
Roberto es un sol. En aquella gresca, del Gerli Club, se partió los meniscos, hecho una piltrafita quedó. Como su sueño de ser alcanza-ties.
Como te decía, Roberto es un sol. Salvo cuando se levanta con malas vibras. ¡Uh, agárrate, Catalina!. Yo le digo que está en "esos días", y él se me sufura. "Salíme", me grita, y revolea lo que esté a su alcance.
Pero , eso sí, hay que reconocérselo: revoleando, Roby es el mejor. Qué swing posee, y que puntería. Siempre atina a lo que apunta (que el 95% de las veces soy yo).
Me dice de todo. Pero yo sé que es su modo de demostrarme cuánto me ama.
Yo tampoco podría vivir sin él, ojo al piojo. Me viene a la memoria, justo, unas vacaciones que pasé en Nueva Atlantis con los muchachos de la parroquia. Yo, precisamente, lo extrañaba mares.
Al décimotercer día, yo estaba en el centro comprando berberechos; y ahí nomás, pasa el trencito de la alegría -que me vuelve loca- y de repente, atrás de El Hombre Araña, aparece él. Mi Roberto.
¡Ay, fue tan lindo!. Que me deje llevarle la reposera a la playa (parábamos en un camping que quedaba del otro lado de la ruta, como a kilómetro y medio de los balnearios), su bolsito, su balde, la palita y el rastrillo, porque lo que más le gusta es construir reformatorios de arena.
Y si, castillos hace cualquiera y Roberto, mi cielo, no se anda con chiquitas. Llega a la playa, espera a que yo termine de clavar la sombrilla, le cebo unos mates, le doy los churros rellenos y comienza con el reformatorio del día.
Pasa que él tiene una fijación. Pasó dos años, siete meses y dieciseis días guardado, de chico, porque dicen que asaltó a punta de caño una fábrica de chacinados.
No fue la primera ni la útima vez que lo agarraron de perejil. Sin ir más lejos, el otro día, se armó un tole tole bárbaro en casa. Vino la Federal, me lo acusaban de dealer, denunciado por los vecinos que, mirá, son una manga de envidiosos terribles, porque es un tipo tan bueno Roberto, exhala bondad. Por cada poro.
Mirá, puede ser que Roberto sea medio remolón, vago, violento, agresivo, que consuma porquerías, etcétera; pero él es el hombre de mi vida, el dueño de mi amor.
A veces, para qué te voy a mentir, me da cosa, porque sé que él no me ama, o no me valora como yo a él pero, ¿quién dijo que los sentimientos tienen que ser parejos?.
Yo sé que no es el estereotipo de pareja ideal pero, Roberto, ¡la verdad es que es un flor de turro, un artefacto del demonio!. ¡Pero si yo a este Roberto de porquería lo tengo que matar!.
Le voy a dar donde más le duele. Voy a dejar de comprarle el shampoo que tanto le gusta como le deja el cabello -firme y sedoso-, y que se las arregle.
Y redoblo la apuesta: no le doy más ni un peso para que salga de juerga con los muchachos. Ahí está.
Roberto, no sabes lo que te espera. Se te vienen negras.

PRÊT-À-PORTER (listo para llevar)

2010-06-09T13:31:00.002-03:00

Paula había pasado toda su adolescencia de aquí para allá, con uno y otro filito.
No había conocido el amor. Sí ella hubiese sabido que llegaría un tiempo más tarde...
Bueno, la historia hubiera sido otra.
Ese festejo de Año Nuevo no le sería intrascendente.
Entre todos, le gustaba uno solo en esa tertulia.
Y él le dio un beso. Contra una pared.
Era más grande que ella. Que se creía preparada. Que se creía que se las sabía todas.
Ella respondió a su beso, tímidamente, inocentemente. Era una criatura, a fin de cuentas.
Él bajó su mano por su espalda.
Ella quitó su mano.
Él rió, y ella continuó besándolo.

De un instante a otro, él se acercó a su cuello, y le dijo al oído algo que ella no quiso ni reproducir.
Agarró su cartera, lo miró grande, porque ya lo era. Y se fue.

Paula, en 20 minutos había crecido.
De golpe, de alto impacto.
Así, como quien no quiere la cosa, era toda una mujer.

MANJAR

2010-06-03T15:44:00.002-03:00

Dedos de pianista (y manos delicadas),
y en la mirada, hay bosques de ébanos, que perfuman, habitués.
Es tu presencia, insignia de la languidez francesa.
Cuerpo sonoro, cual bailarina, y no hay para nadie
más amor que el de tus brazos, livianos, eternos.
Tu corazón, hecho de haces multicolores
tolerante, habrá de soñar con nuevas utopías.
Roja tu boca, roja te osas
impetuosa, luminosa.
Hay más vida dentro tuyo, que no has notado
dueña de tus silencios, dueña de tus pasos
chicos, pequeños, y ya has entrado al cielo.
De la necesidad por sobre tu nariz
no te has percatado, y arribaste y se agotaron los abriles.

Dedos de pianista (y ser delicado)
criatura maravillosa,
has abierto mil y tres eternidades.

AQUÍ HACE TANTO CALOR

2010-06-03T15:43:00.002-03:00

Ni siquiera hay lugar para depositar los pensamientos.
OK, no lo voy a repetir, no me gusta, no me siento a gusto.
¿A quién le importa?, ¿alguien decidirá oírme?.
Bueno, en todo caso, a quien corresponda. Alguien en cualquier momento, deberá escuchar estos bombos y platillos que resuenan dentro de mí. Que hacen en mi interior, las veces de la Orquesta Sinfónica Nacional.
Ya me oirán. De un instante a otro, vendrán a por mí, a pedirme que recite mi monólogo pseudo barroco y despliegue mis modales de muchacha criada en los '90.
Vendrán, me lo pedirán, quizás me oirán -lo que no será circunstancial de que me entiendan-, darán media vuelta y se irán por donde vinieron.
Aquí no hay ni dónde depositar los pensamientos.
Ni quiero ser despótica, ni voy a hacerme lugar dando codazos y empujones, de ese modo no quiero llegar. Así no quiero darme a entender.
No quiero llegar a tal punto.
Quizás sería preciso que aprenda a levitar, el espacio aéreo jamás está correctamente aprovechado.
A lo mejor, allí, tendremos lugar, interlocutor per se, entonces sí para depositar lo que gustemos. O, por lo pronto, lo que consideremos necesario.

MIS ESCASOS TRIUNFOS PASADOS

2010-05-13T16:25:00.001-03:00

-"¿Adónde te vas?"
-"Eh, tengo que pasar a saludar a gente...".
Nunca dudes; las respuestas dudosas me dan inseguridad. No me dejes ni el más mínimo espacio a que desconfíe.
-"Pero es Navidad, ¿adónde te vas?".
-"Estoy de NOVIO".
-"Yo nunca te voy a ser suficiente, ¿no es cierto?".

Sabio inconsciente. Sí, fue un sueño.
Pero en el fondo, muy en el fondo, lo sé.
Aunque me cueste horrores admitirlo.
Nunca será como yo lo espero.
Nunca, nunca jamás.

Ahora vendrá el duelo.
Negación-ira-negociación-depresión-ACEPTACIÓN.
Será difícil, será una batalla a disputar contra mí misma.
Pero va a superarse.
Así como que -tengo plena seguridad- que llegará el día que me pierdas el miedo.
¿Para qué seguir gastando nuestra juventud?
De triunfos no voy a hablar. Creo que las pruebas están a simple vista.

SON BRAVAS POR ACÁ

2010-05-13T16:02:00.004-03:00

Preguntó quién era la más brava.
¿Para qué iba a levantar la mano, si no me la iba a bancar?.

Aparte, en el fondo, sería la que se llevaría el triunfo moral.
Mordiéndome el labio, podría repetir para mis adentros: "la más brava soy yo, pero no necesito que dos gatos locos me lo avalen".

Y porque, sobretodo, no necesito que me tiren brillantina y vitoreen mi nombre.
Lo mío es cultivar el bajo perfil.

Porque menudo es mi target. Y ser canchero, NO TIENE ONDA.

A TUS PIES

2010-05-13T16:01:00.002-03:00

Y uno ves aunque somos dos. En mis sueños, caminas sobre todos.
Y te veo. Y me ves.
Un movimiento delicado. Un giro atenuado.
Ungido en modestia, vas. Te acercas. Te veo y la quintaesencia pregunta qué serás.
¿Acaso un espejismo?, ¿acaso mi epifanía?.
Será que te veo y me inspiro.
Que me abrazas y no respiro.
Que me abrazas, de nuevo, y no resisto a que de mí te apoderes.
Que los ilesos me confiesen cómo han hecho.
Que me revelen cómo haces para espiar lo que siento.
Un bloque entero, macizo, que no retrocede al verme.
Sonríe, despliegas alas y más temo.
Y así descubrirme enteramente a tus pies.

DE LO QUE NO HAY

2010-05-13T15:59:00.002-03:00

Mira, gordo inepto, si vuelvo a escucharte repetir la palabra "copia" una vez más, juro que voy a proceder a clavarte una lapicera Bic en el cerebelo.
Y ahí vamos a ver, gordo inepto, si es que no afecto tu área de Broca -dios quiera que la lapicera llegue hasta ahí, por eso te la clavaré en ángulo-, si podes decir esa palabra que está poniéndome los pelos de punta, otra vez.
¿Será posible, gordo inepto, que puedas repetir tantas veces en tan poco tiempo una misma palabra, y que cada vez que la digas, te des vuelta tan estrepitosamente, atropellándome?, ¿y cómo puede ser posible que ni siquiera me hayas pedido disculpas ni la primera vez que te me caíste encima, gordo inepto?.
¿No te das cuenta que somos un montón de personas apiñadas y que no podes ser tan turro de cagarte en todos nosotros, haciendo lo que se te da la gana?. ¿No ves que estamos en un espacio reducido?.
¿No te da vergüenza ser tan egoísta e irrespetuoso?.
¡Me estás lastimando, gordo inepto!. Ni hablar de lo que estás afectando mi salud mental.
Yo no puedo creer que exista gente tan maleducada como vos, gordo inepto.

FRÁGIL (un mundo de sensaciones)

2010-04-27T13:41:00.006-03:00

Si hay algo de lo que tengo eminencia para hablar es de sensaciones.
Y es producto de este ser sensible que las cosas, a veces, hayan resultádome mal.
Y otras tan bien.
Será motivo del ejercicio mental que acostumbro realizar. Aquél de ocultar lo que me pasa, lo que me turba y revuelve mi calma.
De poner este escudo que hace creer que los acontecimientos me resbalan, y que sólo yo me importo.
Quizás sean mis propios mareos, y leer tanto texto bajón, que va opacando mi alma, llenándome de miedos, y no permíteme sentir.
Por que, al fin y al cabo, yo también los tengo, acá dentro, a los miedos. Y, justamente, no los puedo controlar, todavía.
Ni la angustia del fracaso; los placeres de un beso; la furia de una traición; los escalofríos de un dejavú; ni el júbilo de la felicidad.
Ni el éxito de un triunfo; ni la necedad del error.
Ni la grandeza de la libertad.

A LA MARCHANTA

2010-04-27T13:38:00.004-03:00

Anoche, en un ataque de furia despechada, borré todos tus mensajes.
No voy a arrepentirme. No los necesito. No quiero darle magnitud a algo tan fútil como unos mensajes de texto con faltas de ortografía que demuestran tu intelecto escaso.
Sólo dejé uno, que rezaba "suertuda".
Ergo, lo hice porque todavía me roba una sonrisa.
Quizás en un tiempo lo halle, en un raid de formateo de la bandeja de entrada.
Y voy a sonreír, porque es lo único que sacaste en limpio de mí. Si serás nabo.

HIJO 'E TIGRE

2010-04-27T13:38:00.003-03:00

Hace unas semanas, mi hermana me comentó lo bobo que era el programa radial del hijo de Pettinato.
Como a mí la curiosidad me tira más que una yunta de bueyes, la otra mañana, a las 7 a.m. -horario en que suelo oír "El Parquímetro" desde hace años- puse "Resacados", en la 105.5, que hasta la última vez que la sintonicé se llamaba "FM Hit".
Debo admitir que si la pasé bien, me estoy quedando corta. Me pareció un programa descontracturado (con un humor llano, casi paupérrimo, si), y hasta con algunas notas desopilantes.
La verdad es que el programa me gusta porque siento que Homero Pettinato y yo seríamos íntimos amigos... si nos conociéramos.
Nos divertiríamos muchísimo. Haríamos bromas pesadas y jodas telefónicas. Iríamos a un boliche a gastar a cuanto nabo aparezca. Le cambiaríamos las letras a las canciones hasta deformarlas en graciosas.
Y es todo lo que voy a decir al respecto.

ABRE TODA INMENSIDAD

2010-04-22T15:05:00.002-03:00

Aprendí, con los años, a no esperar que el ambiente me entretenga, sino yo misma buscar la diversión.
Porque nada fructuoso me resultaría esperar que las cosas me sucedan.
Nada nunca me va suceder si me quedo en stand by.
Por eso salgo, elijo salir y vivir.
Aunque me vaya mal, aunque me tropiece, aunque lloriquee y patalee, y me sea tan duro el mundo real.
No va a haber otra forma, ninguna -o por lo menos, no se me ocurre- de que aproveche mi paso por acá.
Por este plano.
NO ESPEREMOS, SALGAMOS.
Es la mejor manera de disfrutarlo, buscando en cada rincón una experiencia nueva.
Debajo de un recalcitrante compañero, a través de una terca amistad, dentro de un enemigo bravo, o sobre la soledad.
No esperes, busca. Agitá el quantum potencial. No dejes nunca de abrir todo el abanico.

MATERIAL DE ENTRETENIMIENTO

2010-04-22T15:02:00.006-03:00

Mira, está bien que yo soy una chica independiente, que no me hago rollos, que no busco compromisos.
Pero que te quede clarito, flaco: si voy a ser tu material de entretenimiento, me lo avisas.
¿Qué te crees?, debes pensar que soy Grecia Colmenares en alguna de sus chabacanas novelas.
No, querido. No, no. Estás razonando fuera del tarro.
¿Qué te pensas?, ¿qué sos el regalo de dios a la población femenina?, ¿que sos un buen partido?.
Eso lo cree tu mamá. Que te hizo así de nabo.
A mí no te me vengas con ínfulas de especial. Especial tenes la personalidad. Un chiquito especial, resultaste.
Como todos.
¿O qué te pensas?, ¿que soy tan tonta como para creer que de verdad buscas algo serio conmigo?. Flaco, no nací ayer. Si buscas algo serio, bueno, a mí es a quien primero deberías haber descartado.
¿Qué me haces sentir especial porque me llevas a mi casa y me decís que conmigo la pasas re bien?.
Re bien la pasas hasta con un compañero de cursada.
¿Que te hago sentir lo que nadie?. ¡Ay, por favor!. Para que sepas, me fumé todas las novelas, hasta Marimar. Dos veces.
No, no soy una señorita. Los puntos sobre las íes, las cartas sobre la mesa.
No necesito que me hagas el verso. Exijo que me reveles tus intenciones. Aunque sean pecaminosas.
Yo no quiero un princípe azulado, ni un bangundangunladu.
¿Sabes lo que me vas a durar?, ¿sabes lo que te voy a durar?. UN SUSPIRO, capo.
Un suspiro. No coloques mal tu energía.

SHH, NO LE DIGAS A NADIE...

2010-04-22T15:00:00.001-03:00

Quizás es el encierro que me está afectando pero, le daría a Daniel Tognetti.
En serio hablo. Me parece súper atractivo, tiene sex appeal y mucha onda.
Podremos discutir durante horas acerca de su ideología, su postura ante la vida y todo lo que quieras.
Nada quita que le quiera dar.
Te digo más, hace días que me ronda por el marote la idea de agregarlo al Facebok.
Para ver qué onda, nomás.
Leí en Wikipedia su bio y puse su nombre en Google. Para ver que salía.
Te sorprendería ver cuán interesante fue su vida.
Por lo pronto, mucho más que la mía, seguro.
Además, googleándolo, me enteré que tuvo un romance con Camila Velazco, la hija de Velazco Ferrro, el de "Venga a Bailar".
Revisé Twitters, aunque me de vergüenza. Alguien me sugirió que le confiese mi amor a través de aquél.
Iría contra mis principios. Lo digo por Twitter, no porque tenga problemas en gritarle un "te amo".
Me parece que voy a ir a presenciar su programa. Lo cual, también, resultaría inútil. Ni me le acercaría.
Tengo algo así como "miedo escénico".
Quizás me vuelva una maniática insvetigadora de su vida y obra -y sus lugares frecuentes-, revisando perfiles, páginas, blogs y todo lo que esté a mi alcance, encorvada, fumando apretando bien fuerte el filtro y dando pitadas estrambóticas.
Fanática de chaleco, en eso me voy a convertir.
¡Eh, vos, Tognetti, yo en tu lugar me cuidaría!.
No soy muy normal. Debería darte miedo.

TWITTER, GO HOME!

2010-04-22T14:55:00.002-03:00

"Si te preguntás si tenés que abrir una cta de Twitter porque los demás la tienen, no lo hagas. No te va a servir"
Diego Scott, intelectual contemporáneo.
(Al que no le guste, bueno, tiene la opción de no leerme).

Detesto Twitter.
Me parece lo más egocéntrico que una persona puede hacer. Abrirse una cuenta de Twitter.
Y ojo, que yo tengo blogs. Y eso que se dice de mí que soy egocéntrica.
Pero el Twitter supera todos los límites.
Ante todo, no tenes amigos. Tenes seguidores. Mussolini tenía seguidores. Creo que ya dije todo.
Pero no. Tenes, además, 140 caracteres para escribir lo que se te plazca.
Información trascendental la que podes hallar en Twitter. Imagínate.
-"Buen día", leí en uno.
-"Prometo que hoy twitteo en simultáneo desde el laburo". En tu laburo, ¡LABURÁ!, para eso te pagan.
-"Miren que buena pic que saqué cuando iba al kiosco". ¿POR QUÉ?, ¿por qué necesitas compartir algo así?. ¿Tanto déficit de atención tenés?.
Además de un medio egocéntrico, creo que es extremadamente fútil.
¿Para que seguir generando basura cibernética?.
De verdad, alguien que me explique. Quizás esté muy equivocada.
Si alguien se anima que revierta esta, mi opinión.
Empiecen por explicarme por qué Mirtha tiene en su Twitter a Oprah. O, mejor, para qué Mirtha tiene Twitter.

QUIZÁS EN OTRA VIDA

2010-04-07T22:24:00.004-03:00

Yo siempre tuve necesidades.
No me refiero a necesidades materiales, ni afectivas.
Sino que, me refiero a necesidades lógicas.
Para mí, todo debe tener una razón de ser. Las cosas no suceden porque sí.
En mi visión del mundo (que ya les digo, es mía, hiper subjetiva y muy particular), todo sucede de acuerdo a un patrón de razones lógicas. Todo sigue un plan gigantesco y nada es azaroso.
Es por eso que hace años trato de que me des una respuesta. Que me expliques por qué. Que me entregues todos los motivos de tu obrar.
Que me reveles si fue mi culpa -a esta altura, ya ni me interesa, en realidad-, quiero entenderlo todo; o si fue, acaso, que no te sentías a gusto conmigo.
Por qué te comportaste así.
Yo sé que soy una ansiosa, que me precipito. Pero no merezco no tener certeza alguna.
Yo no me conformo con nada. Pretendo que alguna vez me aclares qué te pasó, qué sentiste; que me sientes y me pidas perdón, por lo menos, por sembrarme tantas dudas.
Que tus secretos dejen de ser tales, y me hagas partícipe de lo que nos pasó, de lo que fue nuestra historia ya que, de momento, yo lo único que hice -lo único que pude hacer, que estuvo a mi alcance; el resto corrió por tu cuenta- fue sorprenderme.
De tu accionar, de como te comportaste para conmigo.
Jamás me dijiste nada, vos tomaste todas las decisiones por mí.
Y por si no lo sabías, no está nada bueno.
Se supone que es de a dos. Discúlpame, pero hace rato que mis decisiones las tomo yo. Papá ya tengo, vos por mí no podés hablar; mucho menos, actuar.
Y sabes que todo esto no es de paranoica -aunque también éste sea uno de mis rasgos-. Sabes que tengo razón. Que tus silencios no tienen otro motivo que la inmadurez que te caracteriza. Sabes que me merezco la verdad. Completa. No esos puchitos que me tirás y yo tengo que descifrar. Yo no te debo nada -en todo caso me debes vos a mí; y yo quiero solamente la verdad-.
Yo no estoy obligada a ser condescendiente contigo. Lo hago (lo soy) porque todavía te tengo paciencia (siempre voy a ser tan paciente para con vos). Lo soy porque te quiero.
Seme totalmente sincero. No le tengo miedo a la verdad. Para nada. Violencia es mentir, y yo soy ultra pacifista.
Necesito que me digas todo. Así puedo hacer todos aquellos razonamientos lógicos que preciso para entenderte y finiquitar este asunto.
Y para que la próxima vez sepa con quién estoy metiéndome.
Saber para la próxima, que estoy segura, va a haber.
Para la próxima vida, voy a saber cómo te manejas. Y me voy a reír, porque ya no voy a sufrir.

MÍRAME QUE ME GUSTA

2010-04-07T22:16:00.003-03:00

-"Anoche en el bar una mina me dijo que tenía la mirada penetrante".
-"Mj".
-"Y yo le pregunté si ella sentía que la penetraba con mi miembro cada vez que la miraba".
-"Jódeme, no le contestaste semejante barrabasada".
-"Si, era lógico. Fue lo primero que pensé. La muy histérica se horrorizó. No está bien, la desubicada fue ella, no yo".
-"Vos no estás bien, querido".
-"Yo sí estoy bien. Todos los demás están mal. Como dice Luca".
-"¿Ves?, ya te estás comparando con Prodan. Tenes que dejar el alcohol, mínimo, cielo".
-"Pucha, obré bien y me retas, ¿ves que vos también resultaste una burguesa?".

VACÍO

2010-03-23T14:30:00.002-03:00

Se trataba de un pasillo largo, muy largo.
El otro extremo no era posible ser vislumbrado.
Estaba perfectamente iluminado, y lo único que lo opacaba era yo.
Pues ya era una sombra de mí.
Pensé, cual Alicia, y me dije "es sólo un sueño".
Para no asustarme. Para envalentonarme.
A su final, después de recorrerlo, alcancé una puerta. Pesada, enorme. De vidrio esmerilado.
Pase a una gran habitación redonda.
A modo de guarda, decorando el cuarto entero, estaban todos sus nombres. Y a final, estaba el mío.
Porque, como ya te dije, yo ya era una sombra demí.
Ya no estaba, no existía. Sólo quedaba mi nombre.

SOBRE GUSTOS NO HAY NADA ESCRITO

2010-03-23T13:09:00.003-03:00

Amiga 1: -"Ayer me di cuenta de que a mí me gustan los pelados con espalda ancha y tatuajes".
Amiga 2: -"A mi el pelado me da viejo, poco hombre. Calvo. Es lindo el rapado".
Amiga 3: -"A mi me gusta el pelado, tenes que ser muy lindo para que te quede bien".
Amiga 2: -"Espalda ancha, lo banco. Tatuajes, no tanto. Pero pelado no. En realidad, a mí me gusta el drogadicto fuma porro".
Amiga 3: -"Si, a mí también".
Amiga 2: "Es que el fuma porro está en contra del capitalismo, va a cambiar el mundo".
Amiga 3: -"En realidad es un nene de mamá. Seguro tiene un Edipo mal resuelto. Pero una elige creer que es un rebelde".
Amiga 2: -"Si, una elige creerlo. Pero sabes que se va a cagar en vos, que te va a cambiar por un porro".
Amiga 3: -"En realidad, es un vago con onda".

AGAMENÓN (1)

2010-03-18T15:09:00.009-03:00

¿Nunca te conté de mi experiencia en Agamenón, no?.
Resulta que un verano, hace mucho tiempo, viajaba en un convoy a Necochea para conocer al tipo de mi vida.
En el kilómetro 542 de la ruta 63, colapsamos. Y unos metros más adelante, había una entrada a un pueblo.
"Bienvenidos a Agamenón. Capital Nacional del Mate Cocido Helado".
El convoy siguió hasta su destino. Y resultó ser que ellos sí conocieron al tipo de mi vida. Pero yo me quedé en Agamenón. Como siempre, estoy donde no debo estar.
Pero este pueblito tenía tantas cosas para descubrir. Y yo tenía ganas de hacer turismo.
Agamenón es un pueblito de la pampa húmeda, con unos mil habitantes.
Si, se conocen todos.
Llegué a la cantina del pueblo. Que además funciona como Pago Fácil y heladería.
El encargado del lugar notó al instante que yo no pertenecía al lugar. Pues tenía la cámara Nikon a rollo preparada, colgando en mi cuello, una visera y me había untado un pomo entero de Dermaglós factor 60 en el rostro.
-"Usted no es paisana, ¿no es cierto?. ¿De donde es, señorita?".
-"De la capital. Viajaba a Necochea, pero me quedaré unos días. ¿Conoce algún lugar donde pueda hospedarme?".
-"Si, por supuesto. Mi prima Chichita alquila cuartos. Llegó en buen momento, no estamos en temporada alta. Si usted viene en julio, acá no encuentra donde quedarse. Es que tenemos el festival del mate cocido helado".
En ese momento, se oyen gritos, corridas, y al dar vuelta mi cabeza, noté que habían por lo menos 550 personas en plena procesión, llevando un perro salchicha en andas.
-"TOPITO, TOPITO!!!!", vitoreaba esa multitud enardecida.
Algunos, más fanáticos, gritaban "AGUANTE TOPITO, ÍDOLO".
Sorprendida, salí a la calle, con el cantinero (que resultó ser su gracia Atilio).
Frené a una señora con ruleros y le pregunté que había sucedido.
-"No sabes, nena, lo que pasó. El hijo de Cuca, la panadera, viste, la que hace los vigilantes con pastelera; bueno, pasó que el hijo de ella le quiso sacar al hijo del ferretero don Osvaldo, la bicicleta. Y justo Topito, que es el perro de la iglesia, pasó por ahí, y viendo lo que pasaba, lo agarró al hijo de Cuca y lo mordió"
-"¡Ah, un heróe, Topito!".
-"Y si, nena. Figúrate vos que Topito es viejo, casi no escucha, tiene reuma y no ve de un ojo. Sin embargo, mira que bien que lo habrá educado el Padre Guillermo que el perrito salvó al hijo de don Osvaldo".
-"¿Y que pasó con el hijo de la panadera?".
-"Marta fue a buscar al cabo Garcia, que vino al trote y se lo llevó al hijo de Cuca detenido".
-"Perdón, ¿quién es Marta?".
-"Ay, nena, cuántas preguntas. Marta, la maestra, la que tiene el marido que es mecánico, Augusto."
-"Ah, está bien. Bueno, menos mal que apareció Topito".
-"Si, menos mal".
Y sientiéndome presa de mis impulsos, me sumé a la multitud enardecida, que se dirigía a la Municipalidad para pedir justicia, y para que se le reconozca a Topito todo su buen obrar y valentía.
A los cinco meses, me enteré que Topito, el perro justiciero, tenía una calle con su nombre.

NO ME PIDAS QUE ME PORTE COOL

2010-03-18T15:08:00.003-03:00

Si hay algo que me enferma, que me desquicia, es que la gente me indique como actuar. Como reaccionar. Como debo obrar.
¡Momentito, muchachos!. ¿Yo me entrometo en la vida ajena?, ¿acaso yo, los machaco hasta el hartazgo para que actúen como prefiero?.
No, ni ahí. Ni me meto.
Si, debo admitir, soy de hacerles críticas constructivas, nada más les aviso cuando se están mintiendo a sí mismos. Pero hasta ahí llego. Más no me meto. Porque no me concierne. No es mi jurisdicción.
Porque, sin ánimos de ofender, si todos condicionáramos las salidas ajenas, las distintas reacciones, terminaríamos mal. Mal, mal.
Y no, yo no quiero vivir así. Yo quiero que la gente, a lo sumo, me cague a pedos porque me mandé un moco, pero no que me coarten mi libre albedrío -el mínimo que me queda- y me hagan la psicológica para actúe a gusto y piaccere ajeno.
Por eso, me cae pésimo que me digan que me porte cool.
Yo no soy cool. Soy nerd. Y basta, asúmanlo.
Seré muy espontánea, muy rápida para contestar, pero no soy cool. A lo sumo, leí mucho a Conan Doyle y ejercité mi pensamiento lateral. Por eso tengo blogs. Pero no soy para nada una copada reventadita del Siglo XXI, a la que están acostumbrados.
Yo no estoy de moda, ni nunca lo estaré. Porque amo a Fito y Cerati me parece un flor de nabo. Así de simple.
A mi me gusta ir a un bar donde hay gente muy rara, y no me gusta el bar donde escuchan música de onda y se visten para la ocasión. No, yo voy a tomar cerveza al fondo, así que nos soy cool. No me gustan los boliches y si estoy 15 minutos de pie, me duelen los riñones.
¿Vieron?, no soy cool.
Y por sobre todas las cosas, no, nunca me voy a comportar como una señorita principi. Jamás.
A mi me gusta el quilombo de fondo, hacer jodas del estilo "vamos a morir todos" y fumo Camel.
No, no soy cool. Así que no me pidas que lo sea.
Mórdete la lengua antes de pedirme semejante cosa. Porque vas a estar gastanto energía en la nada misma.

COSAS QUE ME HINCHAN LAS PELOTAS

2010-03-18T15:07:00.002-03:00

*bandas que hacen covers de Charly, Pink Floyd y creen que suenan igual sólo por copiar sus acordes.
*mi mamá.
*no recordar ciertas cosas.
*que me pongan en evidencia, adrede.
*que no me frene un colectivo.
*esperar mucho el 159 1xMitre.
*que me tilden de frívola (¡es para no sentir tanto, manga de nabos!).
*que un x crea que lo amo en secreto, porque malinterpreta mi blog.
*que siempre que un hombre me pregunte "¿sabes quién soy?", me mate pensando dónde me lo tranzé y cómo se llamaba.
*que la gente ponga apodos, diminutivos, o no diga con toda las letras, aquéllas cosas que sólo pueden nombrarse con toda la boca.
*que me estafen, me roben, en las comidas del cine.
*las butacas de los cines.
*que haga mucho frío.
*que haga mucho calor.
*que todavía existan los hombres zalameros y cursis.
*que todavía exista el capitalismo.
*que, cuando tengo las monedas justas, no me pase alguna en el expendedor de boletos.
*que no se den cuenta cuando genero vacío.
*que no haya en este país ningún ente público que se preocupe de los animales.
*la gente facultativa.
*que en la facultad la Coca Cola la cobren 5 pé.
*que George Harrison esté muerto.
*que cuando tengo que cargar crédito, Movistar no duplique.
*el abarrotamiento de gente
*que me ilusionen y después me pinchen el globo.
*ser TAN ansiosa
*que no se me haya ocurrido a mí el boom "Ciega a Citas".

EL AÑO QUE VIENE A LA MISMA HORA

2010-03-05T13:04:00.007-03:00

Si hubiese sabido cómo resultarían las cosas, te habría dado el protagonismo.
No hubiese hablado tanto de mí, de los tipos que conocí mientras no estuviste, de la facultad, de lo nuevo que había escrito, ni de mis problemas personales.
Te hubiese dado un lugar. Si lo hubieses pedido.
Pero no te escuché, no me di cuenta, no quise ver lo que te pasaba. Y mientras, vos gritabas para tus adentros.
En cualquier momento, hace un año. Y pasaron tantísimos sucesos que nos alejaban para siempre. Siempre, siempre.
-"¿Vos te das cuenta lo que te extrañaba?".
-"Sí, noto que me extrañaste horrores. Porque cuando te necesité, no reparaste en energías para ayudarme. Y no te imaginás lo que me ayudaste. Por esas cuestiones te quiero, porque me sorprendes. Siempre me sorprendiste. A tu manera, sí, pero yo sé cuánto me queres. Y estoy totalmente agradecido".
-"Pero vos te lo ganaste, eso. Vos no sé si te diste cuenta de que yo nunca me comporté así con ningún tipo. Vos lograste que me abriera, y te quiera así".
-"Igual, me encanta tu actitud 'andate a cagar', sos única".
-"No es actitud 'andate a cagar', es intolerancia".
-"¿Por qué siempre buscas diferenciarte?, no está mal que opines como el resto de los mortales".
-"No es mi estilo. ¿Por qué dejamos de vernos?".
-"No sé, creo que no tuvimos nada que ver, estaba fuera de nuestras manos. No fue nuestra culpa, sólo pasó, y nos alejamos".
-"Pero prometo que, si lo volvemos a intentar, voy a comprometerme. Con vos, con lo nuestro. Con todo lo tuyo".
-"Hoy no puedo garantizarte nada. Ya pasó el momento, y vos no lo quisiste aprovechar".
Y te dije tantas, tantas veces que te quería. Y me contestaste cada una con un "yo te quiero más".
Durante todo este año, tuve la ilusión que, al año siguiente, a la misma hora, nos volvamos a juntar.
Y no sentir más miedo. Ya no dudar. Y elegirte de una buena vez por todas.
Pero, esta ilusión no va a suceder.
Igual, no me entristece. El año que viene, a la misma hora, será mi cumpleaños.
Y porque, en un abrazo, nos abrazabas a los dos.

IRIDISCENCIA

2010-03-05T13:03:00.002-03:00

Iridiscente, me dijiste.
No tengo la más pálida idea de lo que significa.
Iridiscente: adjetivo. Que muestra o refleja los colores del arco iris.
¿Eso soy para vos?, gracias. Pero prefiero que me tildes de gritona. O loca.
Es más fácil satisfacer lo que se espera de gritona, o loca.
Con iridiscente, segurísimo, te voy a defraudar.
Y vos fíjate; quien avisa, no traiciona. Después no quiero reclamos.

A NO ES B

2010-03-05T12:48:00.003-03:00

Digamos que hay una persona A y una persona B.
Mejor dicho, hay un tipo A y un tipo B.
El tipo A, del cual jamás daré el nombre -pues es muy factible que resulte leyendo esto y me haga juicio por utilizar su nombre, por estafarlo sentimentalmente y nunca haberlo besado-, es un flaco al que no le queda otra que ser inteligente.
El tipo B, básicamente, es lindo. Lindo, y discúlpenme, básico.
A diferencia del tipo A.
Este último no es lindo. Por eso, desde muy temprana edad, al notar que en los asaltos ninguna compañerita le pedía "rojo", decidió cultivar su intelecto, morfarse docenas y docenas de libros, recorrer museos, fomentar lazos en bares literarios y llenar su cerebro de conocimientos varios, abarcando todas las ramas del saber. Desde literatura hasta astronomía. Simplemente, porque otra no le quedaba. Era eso, o morir vírgen.
El tipo B rara vez agarró un libro. Se dice que un día cayó uno entre sus manos. Y era "El Principito". Se desconoce (algunos dicen tener la certeza) si lo ha abierto y, menos aún, si lo ha leído. Ya te dije, el tipo B es básico.
El tipo B no necesita conocimientos. A nadie le interesa si el tipo B conoce sobre alguna materia. Porque él es lindo. Es más, la gente cruza los dedos para que no hable, porque da nabo, sinceramente.
Al tipo A es lo único que lo va a salvar, el poseer conocimientos. Lo único que lo puede acercar a una mina.
Al tipo B, las minas le llueven.
En sintesís, tenemos un tipo A, del cual podes decir que es un intelectual. Y tenemos un tipo B, del que podes llegar a decir "cómo le entro". Pero jamás vas a considerar que tenga siquiera un gramo de cerebro.
Jamás vas a decir "es muy inteligente", o "tiene una viveza y perspicacia únicas", o "tiene un sentido del humor singular".
Al tipo B, lo único que lo salva es ser lindo.
Y al tipo A, bueno, ser inteligente.
Su problema es su ego. Después de gastarse toda la vista, y pasarse la vida recorriendo librerías y viendo películas de clase B; el tipo A alimentó su ego, su narcisismo hasta un punto tal de que, se cree el regalo de Dios (de su Dios, jamás es católico el tipo A; él es más inteligente que vos, que cualquiera, y ésta es su más firme convicción) a la población femenina. Por lo cual, las historias con tipos A jamás me funcionaron.
Nunca les fui lo suficientemente inteligente, o era considerada una reventada porque salgo mucho, o creen que soy fronteriza porque tengo que buscar en el diccionario lo que significa "solipsismo".
Y con los tipo B, bueno, me sucede todo lo contrario.
"Hablas como una vieja", me dijo un tipo B una vez.
Creen que soy una nerd porque tengo blogs y porque voy a la UBA. Porque escribo con acentos, y nicks que no entienden.
Así que, como siempre, no me van ni los tipos A, ni los tipos B.
Buscaré, entonces, a un lindo inteligente. Un tipo C.

ANGUSTIA ORAL

2010-02-23T17:58:00.003-03:00

Mejorar es guardar en un cajón. Es pegarse un porrazo y seguir.

Mi angustia oral es distinta a las otras, a la tradicional. Pasa por otro lado.
Mi angustia oral es escribir. De un modo catársico.
Escribo porque se me sale. Para volcar todo lo que me pasa por la cabeza, para ordenarla.
Escribo cuando estoy mal, cuando estoy triste, si me siento defraudada, cuando estoy enfadadísima, cuando estoy a flor de piel. Escribo cuando tengo ganas.
Escribo porque me hace bien. Porque creo que tengo algo para decir. Aunque sea tonto, aunque sea poquito. Lo hago para no empeorar.
A modo de reveer lo que me preocupa, lo que me enferma, lo que me saca y lo que me supera. Escribo para no seguir actuando, para cortarla. Que quede ahí. Escribiendo hago y digo lo que quiero, y no lastimo a nadie. El papel, total, no va a abochornarse si uso palabras fuertes, si subo el tono. No se va a a ofender.
Escribiendo soy feliz, completa.
Escribir, para mi, es mejorar. A veces, guardar en un cajón. Lo que me plazca. Cajoneo asuntos -les doy el punto final-, así. Los que retrasan mi sueño y me dejan en vigilia pura.
Escribir es mejorar para avanzar. Otras veces (que son la mayoría), es para no guardar.
No guardar para no amontonar. Sacar afuera. Hacer saber. Para no manotear lo primero que aparezca al discutir. Para no echar en cara. Para decirlo en el el instante preciso. Y que sea precioso, por no guardar.
Dejar salir. A correr los sentimientos más íntimos, más personales. Para despertar al lado de la conciencia limpia. Para que no pese. Y así, poco a poco, mejorar. Para saber sonreír, para progresar yendo al paso de los años y no dejar de sonreír, y nunca claudicar.
No dejar de intentar ser. Lo que se quiere, lo que se busca. Y así, ir mejorando.

QUE TE CONVIERTAS EN ESTATUA

2010-02-22T17:08:00.006-03:00

Fui a la plaza. Y había una fuente. Tenía monedas; entre ellas, tenía una de cinco centavos. Y pensé que estaría bien pedir un deseo. Por tal acción no sería condenada por la sociedad.
Pedí que te conviertas en estatua.
¿En estatua?. Si, eso dije, ¿qué te sorprende?. Si, en una estatua de piedra. De piedra bien dura, irrompible.
Me fui y seguí mi vida. Sin que aquel deseo que pedí aquella tarde en aquella plaza, la alterara. Prácticamente había olvidado lo que había hecho.
Pero te convertiste en estatua. Y mi vida se alteró. Y recordé lo que había hecho.
Fue ahí cuando te internaron.
No podían explicarse qué padecías, que tenías, pero parecías una estatua.
¡Te convertiste en estatua!. Y nadie, nadie entendía cómo ni por qué, excepto yo.
Me sentí hiper poderosa. Entendí que estabas en mis manos. Y como yo siempre te llevé en el bolsillo izquierdo de mi camisa, tal desplazamiento me llevó a salir corriendo hacia la plaza.
Un simple e inocente deseo te había trasmutado en piedra. Fue así que formulé mi nuevo deseo: pedí que te conviertas en una persona de carne y hueso, de nuevo, como eras antes.
Y ya que estaba frente a una fuente cumplidora -y vaya uno a saber cuándo podía regresar, pues tenía una semana muy ajetreada-, pedí por la paz mundial, la democracia plena, la erradicación de mediáticos de las tardes chimenteras y un guardarropas nuevo, entre otros. En todos mis deseos gasté un total de $3, 05.
Y entonces vine hasta acá, a verte.
Y ahora, Lisandro, estoy enfrente tuyo, contándote la verdadera razón por la cual te convertiste en estatua.
¿Me perdonas?.

PIEDRA LIBRE

2010-02-12T16:58:00.001-03:00

Si hago el debido silencio, podré escucharlos. Pero ellos no me quieren dejar entrar, no sé por qué.
Argumentan que no quieren gente tan alta, o que guste de mates amargos.
Pero yo les digo que aquello es lo de menos. Me puedo amoldar.
Ahora argumentan que no desean que cambie mi esencia por ellos. Yo les dije, si no les gustan mis principios, tengo múltiples, puedo modificarlos, en el mejor de los casos. Puedo dar lo mejor de mí, lo que crean necesario.
Dicen que no son ninguna clase de secta, que no les interesa integrar más a nadie y para colmo, dicen que menos a mí.
¿Podré denunciar discriminación?, nunca me creerían.
Yo voy a seguir haciendo silencio de monasterio, total, otra no me queda.
Me gusta verlos bailar.
Hagamos una trinchera, escondida, de modo tal de que no perciban nuestra presencia.
Amo ver cuando bailan, cuando realizan esas cosas que yo hice durante tanto tiempo y creí haber olvidado.
Ellos me dan paz, y me gustaría que te la den a vos, también. Míralos.
¿No te hacen feliz?, ¿no te roban, acaso, una sonrisa?.
¿No te dan ganas de ser como ellos, aunque sea por un ratito?.

SOLTAR (comportamientos repetidos)

2010-02-12T16:57:00.003-03:00

Y, de repente, aquéllos que eran los nuestros -tan especiales-, se convirtieron en lugares comunes.
De un tiempo a esta parte, los bastardeé (no adrede; fue sin darme cuenta), les quité todas sus cuotas de exclusividad, los retiré de mi consciente y se transformaron en simples, en lugares de paso.
Fue sin notarlo, sin darme cuenta que dejé de quererte, de aquel modo. Ese en el que yo sola te quería, y nadie más.
Sin percibirlo, te fuiste borrando de mí. Dejé de pensarte, de recordarte. Por eso, los que eran nuestros lugares, dejaron de ser propios. Ya nos los recuerdo así, ya no los pienso. Y del mismo modo, ya no te pienso.
Suena agresivo, suena violento. No es mi intención. Es como me sale. Como siempre. Está en vos cómo tomártelo. Como siempre. Espero que sea con esa afectuosa y sensata benevolencia que tenías para conmigo.
Ya no te voy a recordar tan seguido. Por lo menos, ya no te recordaré al pasar por nuetros antiguos lugares. Prescribieron. Prescribiste.
Tácito en mi cabeza, me sorprenderé al encontrarte, al momento en que mi inconsciente me juegue en contra, y aparezcas.
Voy a seguir tus consejos, de todas formas. Nunca voy a dejar de escribir porque es lo que me da placer (aunque ya no te nombraré más, perdiste protagonismo).
Voy a dejar el ocio, teniendo presente de modo constante que no vivo en Grecia, ni soy sofista.
Voy a buscar un tipo que no se te parezca, como siempre me dijiste. Uno decente, un tipo como la gente, que no tome los domingos ni se crea Robin Hood.
Algún día vas a ser feliz, estoy segura. Que parte de esa felicidad corresponda al pequeño -minúsculo- aporte que hice en tu vida. Como parte de mi felicidad, es tu fruto.

LA NIÑA BURBUJA

2010-02-12T16:56:00.003-03:00

Si quiero, puedo vivir en una burbuja. De hecho, lo hago bastante seguido.
Vivir así es una buena técnica para no contaminarme, y seguir mi camino hasta lograr mi cometido: cambiar el mundo.
Descubrí que mi granito de arena para cambiar el mundo será no ser abogada, sino Licenciada en Filosofía del Derecho.
Pero también me repiten hasta el hartazgo que estoy perdiendo mi tiempo y que debería estudiar Radio, o estar en los medios.
Así que, estoy en Babia, estudio Derecho, y no Abogacía.
De alguna manera, voy a hacer de éste, un mejor lugar para vivir.
Seguiré cediendo asientos en los colectivos, explicando Teoría del Delito ad honorem, bancándome estoicamente los llamados de los pobres telemarketers que ofrecen artículos que jamás compraré. Llevaré a un linyera a vivir a mi casa, voy a salir más temprano y barrer las veredas, dejaré que mis vecinos se cuelguen del cable, voy a darle de comer a los perros de la calle y contaré cuentos y chistes en hospitales y geriátricos.
Voy a contribuir para formar un arenero en el que todos podamos jugar.

DE BUENA FUENTE

2010-02-12T16:43:00.003-03:00

Cuando yo empecé este blog no tenía la más pálida idea de qué línea seguir.
No sabía que podría escribir tantas cosas.
Ni siquiera hice este blog para siempre. El Gacetín Macanudo fue un capricho de un día. Porque se me cantó, porque me pintó.
Tampoco tenía siquiera cosas para subir. No me animaba a mostrar lo que ya tenía escrito. Porque yo escribo con rigor, como si fuese un trabajo, desde mi primer viaje a Rosario. Porque estaba aburrida. Porque tenía ideas que ya no quería que convivieran más conmigo.
Por eso, acá estamos, desde el 2006, coexistiendo. El Gacetín & yo.
Y nunca apareció una línea a seguir. Siempre fueron cosas que se me ocurrían, y por suerte, tuve a mano un cacho de papel para bocetearlas.
Ideas que se han escapado, millones. Aunque ahora lleve siempre conmigo un anotador.
Para mi, este lugar -que físicamente casi ni existe, sólo es una combinación de números vaya a saber uno dónde- es mi rincón en el mundo. Escribir acá me hace un toque más feliz. Y 1/4 más liviana.
Que se me ocurra una idea para El Gacetín, me roba una sonrisa. Aunque la mitad de los tópicos surjan de mis broncas más iracundas, de mis miedos más ocultos, de mis ideologías más profundas.
Es que todos sepan todo, sin que yo se los haya contado.

¡SAN, SE ACABÓ!

2009-12-30T13:40:00.002-03:00

Contursi de mi cuore:
Esta es la última vez que te escribo. Y es abierta. Por muchos motivos.
Porque ya no me interesas como antes lo hacías; listo, cumpliste un ciclo en mi vida. Digamos, un poquito maduré, y me merezco desatarme para siempre de vos y ya no recordarte cada vez que hago mis asociaciones libres, que no son tan libres. Más bien, las dirijo yo, para donde quiero.
Porque yo te quise muchísimo. Pero, qué sé yo, con vos siempre tuve que adivinar, y yo quería que me digas las cosas de frente. No las lindas que me decías. Esas no quería oírlas. Quería que me confíes tus problemas, todas tus preocupaciones. Pero nunca fue así, conmigo siempre la pasabas bien, y con eso no íbamos a llegar a ningún lado. O por lo menos, nunca adonde vos querías.
Y porque tengo que felicitarte, y éste es el motivo de esta carta mandada por mail. Aunque hubiese esperado que me lo contaras de tu boca, pero como siempre, viniendo de vos, me termino desayunando de tus cosas a través del resto de la gente. Así que, ¡felicitaciones!.
Y ya que estoy, me quiero sacar unas cosas de encima.
Vos sabes que jamás busqué una etiqueta, un nombre a lo nuestro de tu parte porque, total, yo sabía lo que sentía, lo que me pasaba, hasta donde llegaba y lo que yo sentí lo puedo guardar en una cajita. Y estoy tranquila con eso. No pido más. No pedía más, nunca pedí ni reclamé nada.
Porque ya la pasé, porque ya hice mi duelo, porque no hizo falta ni siquiera un corte.
Sin darnos cuenta, lo dimos ambos, al mismo tiempo. Por eso no me dolió. O si, si me dolió pero no lo sentí. Es raro, es complicado. Igual vos me entendes. Porque sos raro y sos complicado. Por eso no me molestó certificar que nunca más te voy a ver para tomar mates a las 5 de la mañana cerca del tren, ni para prepararte torta de duraznos, ni para que me cantes.
Chau, mi eterno adolescente, no me voy a cansar nunca de decirte lo mucho que te quiero. Que tengas una excelente vida, que tengas éxito en esos ámbitos que no te interesan pero son importantes en la vida capitalista que nos toca (porque un poquito exitoso para mi sos; no conozco nadie que haya desarrollado tanto su nivel de comprensión de los sentidos y las emociones, te felicito).
Saludos, Mari tuya (admito, sólo suena lindo "Mari mía" de tu boca).

P.D.: parlemo presto, caro cuore.