Lo peor no fue volver caminando a las 9 y media de la mañana el domingo, con el delineador corrido por todos mis parpados, con una botellita de vidrio de Coca en una mano y los zuecos en otra (porque sí, tuve que descalzarme, mis pies morían de dolor) y con un olor a noche encima que ni tres duchas al hilo lograrían borrar.
Lo peor fue cruzarme a mi abuelo Coco en la esquina de casa. Venía a hacer el asado.
-¿De dónde venis?, ¿de la guerra?
-No me hagas acordar, porque me vuelvo.
-¡Tenés sangre en el pie, mírate cómo estás, parece que te pasó un tranvía por encima!
-Casi, Coco. Ah, si, mirá, es una ampolla. Son los zapatos que me hicieron roce toda la noche. No me di cuenta que sangraba. No siento el dolor.
-Vamos, a ver si encima te ve alguien. Sé habrá visto, mi nieta mayor, en este estado, ¿qué va a decir tu madre?
-Seguro dice "¿qué, recién llegas?, pensé que estabas durmiendo". No me agarres, puedo caminar sola.
Mi abuelo estaba al borde del paro cardíaco. Y yo, al borde del paro cardiorrespiratorio, sino me iba a dormir en los próximos tres segundos.
La noche es como la guerra. Puede que ganes, pero alguna baja tenés que tener...
Una ampolla con sangre es mínimo. Podría haber sido mucho peor. Aparte, soldado que huye, sirve para otra guerra...
1 comentario:
soldado que huye se clava unas tostadas con mate y se va a dormir piola!!
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