AL FINAL, CARA DE NABO SIEMPRE TUVO

Me había creído enamorada de su forma de mirar. Había vístolo entrar y quedado fascinada.
De esa forma tan peculiar de dominio sobre sus manos, que parecían pinceles de acuarelas que retrataban todas sus palabras.
Si, ya sé. Parece que ya la estoy flasheando en colores, pero a veces me pasan estas cosas. El embobamiento al cubo, el enamoramiento platónico, y vuelvo a sentir lo mismo que sentía cuando me gustaba Octavio, de Júgate Conmigo, a los 5 años.
Es que para mí, era simplemente encantador. Más maravilloso que un caleidoscopio. Y eso ya es mucho decir.
Sentía una casi devoción, un culto, un fanatismo. Y yo sola lo sentía. Solamente yo veía eso en él.
Para el resto del mundo, lo mío era una sobrevaloración.
El manojo de nervios paseaba en montaña rusa cuando él respiraba en el mismo ambiente que yo. Llamémosle mismo lugar, misma ciudad, mismo país. Bastaba con que lo sintiera cerca para morirme de amor.
Y ahí justamente, está el meollo del asunto. Yo no nací para morirme de amor. Eso se lo dejo a todo aquél que desee conservarlo. Pero yo, no. Nací para otras cosas. Plantar un árbol, escribir un libro, cambiar el mundo. No lo sé; pero no iba a morir de amor.
Yo me creía enamorada de su forma de mirar, de lo hermoso que sonaba mi nombre en su boca (y cómo combinaba mi nombre con su apellido, con el "de..." a modo de materialización de todo mi amor; sí, yo me creía de él. Sí, yo hubiese permitido que hiciera de mí lo que prefiera), de ese don que tenía para que todos sus dichos causen en mí algo sin igual. De todo él, me creía enamorada.
Hasta que usé uno de esos progamas que muestran cómo serán los hijos entre dos personas subiendo sus fotos.
Off the records, que conste, sólo voy a decir que todo mi amor se fue por el caño porque no me gustaron nuestros hijos.
Eso, y que me cantó un bolero en un restorán.
Ahora ya no lo amo.
Considero seriamente la posibilidad de mandarle un remis a la casa para que mate a sus familiares.