Ay, cada vez que se toma una decisión, hacemos agua.
Yo siempre con mis miedos y esta inseguridad que toma posesión de mí.
Hace agua mi barquito por estribor.
El Titanic, un poroto. Sí, yo, la que viste y calza (no la que vestiste y calzaste, no le digas a nadie, eso fue entre vos y yo), la que se lleva la multitud por delante, la que grita para hacer callar al resto y que su voz sea la que más se oye; sí, yo soy un manojo de nervios, un caramelo blando en la guantera. Una perdiz a la crema, como decía Oliverio.
Hay que aceptarse a uno mismo, hay que aprender a convivir con todo eso que uno es, y despertarse al lado de esto que se es, y no estar durmiendo con el enemigo.
Hace agua -otro poquito- por babor.
Es esa sensación espantosa de sentirse hundir, de sentirse ahogado. Y no saber nadar.
Y sí, más vale, también hago agua cuando me ponen frente a mí misma, cuando me exponen. Cuando me doy cuenta de que grito porque no sé como decir todo esto que me pasa adentro. Cuando caigo en la cuenta que esta topadora que soy es porque si me freno, me quiebro. Ya lo dije, ser tan sensible, es una cagada. Sí, soy naif. Sí, soy un puñadito de llantos no concretados, de penas ajenas experimentadas, de frustraciones frente a utopías inalcanzables.
Todo eso soy, por eso, éste, mi barquito, hace agua por estribor y también, en el pico de las crisis, hace agua por babor.
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